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Prenez un tas de considérations sociologiques banales, groupez-les en fagôt (pas besoin de cohérence) et postez le tout sur la Zone : hourra, un texte pseudo-polémique ! Comme toujours, le narrateur se suppose au-dessus de la masse et rêve de dévoiler La Vérité au bon peuple moutonnier, principalement composé d'abrutis méprisables. On se demande bien pourquoi. Il a au moins l'excuse de la drogue et de la confusion mentale assumée, cela dit. Le texte, lui, est en plein dans la masse : pas mauvais en soi, écrit passablement, sans grand intérêt, vite oublié.

Ce texte est une espèce de grand bourbier de tout et n'importe quoi vérolé à l'écriture automatique. Agressif certes, débile éventuellement, mais surtout aléatoire. Du coup, c'est un peu dur à suivre. Si c'est sensé donner un aperçu crédible d'un esprit schizomongoloïde plongé en milieu psychiatrique, j'ai peur que ce soit raté. Si c'est sensé être amusant ou vaguement émouvant (tendance Obn), ça peut éventuellement fonctionner, pour peu que le lecteur soit d'humeur à débroussailler ce merdier.

Ksstrkt remet le couvert avec l'inceste, l'un de ses thèmes favoris. Hourra, du pus hémorrhoïdaire, de la double sodomie forcée, de la fellation sur têtes tranchées ! Ah, en fait, non : K a lâché sa tronçonneuse rouillée et nous lacère au scalpel. C'est plus fin, plus précis que d'habitude. On est pas dans la guimauve pour autant, évidemment : c'est violent, sanglant et ça insise bien sur tous les détails glauques. Mais ça reste dans les bornes d'une crédibilité relative. Par ailleurs, le texte est bon : bien gaulé, maitrisé, désespérant au possible.

BU BU BU GA ZOZO GABUZO

Déjà qu'on en train de galoper pour éviter de se faire engloutir par une avalanche de textes en attente... Si en plus on nous refourgue ce genre d'imbécillités, on va pas s'en sortir. Le monsieur sait pas quoi raconter et le fait savoir haut et fort, en détaillant bien toutes les étapes du processus créatif. Oui enfin, 'processus créatif', c'est un peu exagéré : on va plutôt parler de liquéfaction neuronale. On voit bien les rouages grincer et gripper dans la tronche de l'auteur. Super. Mais on avait tous autre chose à foutre.

Une série de courtes nouvelles, dont le seul point commun est le thème : 22h22. Les textes devaient tous faire quatre phrases seulement. Par Dourak, Lapinchien, Das, Glaüx, Hag et Winteria.

Les tribulations désabusées d'un type évidemment malheureux dans ce monde de brutes aussi sensibles que des amibes. En somme c'est du déjà vu, avec un style correct, quoique plat. La psychologie du personnage a beau faire la quasi totalité du texte, le personnage reste aussi profond qu'une casserolle, et l'action arrive comme un éjaculat sur la soupe. Vite lu, vite oublié.

Un texte sur un type tellement obsédé par les ciseaux qu'il monte sa petite entreprise : a priori OSEF monumental, à part si l'on se nomme Jean-Pierre Pernaut. Comme le dit le narrateur lui-même : 'une histoire sans intérêt, au fond ? Peut-être bien que oui…'. Comme on s'en doutait, ça part sympathiquement en bite par la suite. L'histoire est bien écrite, mais on aurait aimé (beaucoup) plus d'acidité et de prise de risque de la part de l'auteur.

Administrateur de garde, bonjour. Si vous n'avez rien de mieux à branler de votre soirée de réveillon que de lire cette bouse, je vous garantis que l'année prochaine vous préfererez vous inventer une famille pour échapper à une nouvelle épreuve de cet acabit. A texte aléatoire, image aléatoire. Plus sérieusement, c'est écrit avec un seul doigt de pied, et on y apprend juste que Yog fait des émules. A chier des bulles multicolores.

GUUUUUU UUUUUUU UUUUUUU UUUUUUU UUUUUUU UUUUUUU UUUUUUU

La première partie de ce texte fait immanquablement pensé à "Eclats de voix", de Glaüx : l'histoire d'un type qui se retranche dans le silence des livres. Voilà pour le décor. Pour le reste, je soupçonne Das de vouloir de nous refourguer une histoire d'amour sans même prendre la précaution de l'emballer dans un sac poubelle. Notre bibliothécaire voit resurgir une ombre de son passé ; s'ensuit une scène de sexe où le grotesque l'emporte par KO.

Encore une histoire de misanthrope à la petite semaine, et aux actes petits bras. Avec en bonus un champ lexical aléatoire, une narration lourde et qui tortille du cul. L'intrigue, sans être fantastique, a un certain potentiel qui aurait pu rendre la chose passable; là c'est juste chiant, presque autant que de regarder un caillou s'éroder.