L’ingénue hante des corridors poussiéreux. Elle avance en s’écorchant sur les échardes de toiles ancestrales, vieilles croûtes de sang séché. Elle se troue les mains sur les clous des chambranles, écoute siffler les chats a neuf queues sur le dos de domestiques en disgrâce. Elle pénètre, souffle vicié, dans un étrange boudoir où le temps s’est figé.
Une dame vêtue de noir lui tend un étui incrusté de saphirs. Sur le sofa fané, des gants de soie négligemment oubliés, une odeur de lys.
D’un seul geste, la dame en noir, exhibe la lame et tranche.
L’ingénue veut hurler mais ne fait que cracher en silence des caillots de poussière. Sang glutineux, boules denses, épaisses, boules qui roulent hors du boudoir pour s’engloutir dans les profondeurs d’un escalier où pas même la mort n’oserait s’aventurer...
Et le gosier maudit de l’oiselle de nuit ne cesse d’enfanter gargouillis répugnants, putréfiées alors que la blanche main sans trembler, tranche la jugulaire à perpétuité.
D’un seul geste, la dame en noir, exhibe la lame et tranche.
L’ingénue veut hurler mais ne fait que cracher en silence des caillots de poussière. Sang glutineux, boules denses, épaisses, boules qui roulent hors du boudoir pour s’engloutir dans les profondeurs d’un escalier où pas même la mort n’oserait s’aventurer...
Et le gosier maudit de l’oiselle de nuit ne cesse d’enfanter gargouillis répugnants, putréfiées alors que la blanche main sans trembler, tranche la jugulaire à perpétuité.