Dans une humanité sans valeurs ni espoirs, une légion tente d'exterminer les opposants au retour de l'ordre. Face à la masse barbare qui s'apprête à détruire les derniers individus sans uniformes, les opposants élaborent une arme, avant de disparaitre.
Nous étions en guerre. La mort ne nous tourmentait plus. Nos esprits mécanisés ne nous permettaient plus de ressentir et exprimer le réel. C’était ça, que nos penseurs appelaient la gangrène postmoderne. Nous n’avions plus de valeurs, ne n’arrivions plus a toucher aux idées savantes, d’ailleurs, nos savants nous méprisait. Nous n’avions plus d’intenté, nous nous nourrissions de l’irréel. Nous étions des patchworks d’intenté sous un uniforme unique. C’est parce qu’on nous étions perdus que l’uniforme nous a guidé, un souffle de patriotisme dans un monde désenchanté, voilà ce qu’il était. C’est pourquoi nous tuions pour lui. L’uniforme est notre moteur d’espoir, le tranquillisant de nos âmes. Nous avancions vers la dernière colline, après l’ultime aria sanguinolent, l’Eden nous était promis. Le bruit de nos pas résonnait, on entendait rugir la mort dans notre dernière marche funèbre. Plus loin sur la colline se trouvait un peintre. Nous ne savions pas s’il aurait le temps de finir son œuvre, cherchant à faire demeurer la poésie du désespoir. Les silhouettes de nos ennemis apparaissait devant nos. Les derniers instants de nos existences se trouvait peut être au bout. L’uniforme nous guidait, nos cœurs se vidait de peurs sous sa protection. Le crépuscule était proche. Nous nous mirent à courir. Nos derniers adversaires allaient tomber sous terre. Puis l’avant gare s’arrêta. En face, les silhouettes de nous adversaires n’étaient que des épouvantails. Ils nous sourient. Nos adversaires, était bien la, au pied de ces mannequins de paille. Ils étaient déjà morts. Ils s’étaient tués, tous ensemble. Certains d’entre nous urinaient sur les cadavres. Certains fixaient le sourire des épouvantails. Pourquoi nous sourire ? Nos penseurs n’étaient pas des légionnaires, ils étaient loin de la colline. La nuit tombait, nous demeurions sans voie. Nous défendions l’éthique, le retour à la mystification. Mais les partisans du désespoir, eux, mourrait sous le sourire vide de leurs âmes. Plus loin, une autre silhouette avançais. C’était une jeune fille, se présentant seule et nue devant le corps sans âme que nous formions. Et elle se mit à danser, elle dansait devant les cadavres de ses pairs, devant la faucheuse qu’il l’observait. Certains avancèrent a elle, d’autres était des pierres sans mouvement. Certains se mirent à fuir de tous bords. Elle était une arme de guerre, l’uniforme se défragmentait, nos différents identités se révélait à elle. Alors que certains voyait leurs propres révélation, d’autres entoura très vite la jeune fille. Ces beaux mouvements ne les émerveillé pas. La douceur et l’espoir n’était rien, pour ceux qui avait été corrompu par l’uniforme. Ensemble, ils s’approchèrent et la violèrent. Le miracle de la révélation de certains se transforma en puit de larmes infinies. Les violeurs ne s’en rendirent pas compte. Les larmes et le sourire était les dernières armes des ennemis du retour à l’éthique. Un lac se créa, puis un océan prit forme. Dans ce lugubre océan mélancolique, nous étions sous l’eau, à jamais, nous étions prisonnier de nos larmes et souffrance. Très vite, tout était mort en dessous. Sauf la jeune fille et le peintre. Ils remontèrent à la surface et se mit à marcher sur l’océan. Dans notre agonie c’était l’image finale qui allait marquer nos existences. Notre ultime vision. Le peintre montra a la jeune fille la peinture de nos révélations. Elle lui sourit et fis qu’elle pas dans cet espace bleu infini. Au dessus de la misère des âmes déchus, le monde en dessous était figé, à jamais. Elle se mit à danser, à quelques mètres du peintre. Aujourd’hui encore, elle danse pour le peintre qui retravaille sans cesse la perfection des traits de sa danse éternelle.