Western crêpe au pistou.
C’était Dimanche, non... mardi, un jour de peine.
Marcel avait mis son marcel, il pleuvait dru.
Des ordures sentaient la fête, comme Landru.
Marcel allait pour du travail, chez sa marraine.
Marianne, c’était son prénom, pas son haleine.
Elle faisait pleuvoir au smic, des jobs du cru.
Elle demandait en échange, un châle écru.
Marcel en apportait toujours, à la vilaine.
Il avait travailler aux fours de Concarneau.
Parfois pour un mégot de plus, sur un arceau.
C’est son métier il est artiste, et ça suffit.
Marianne a cette fois-ci - tiens ? - demandait une
Photo de lui sur son vélo, près de Béthune.
Un hagiographe a pris l’émail que Marcel fit.
Marcel avait mis son marcel, il pleuvait dru.
Des ordures sentaient la fête, comme Landru.
Marcel allait pour du travail, chez sa marraine.
Marianne, c’était son prénom, pas son haleine.
Elle faisait pleuvoir au smic, des jobs du cru.
Elle demandait en échange, un châle écru.
Marcel en apportait toujours, à la vilaine.
Il avait travailler aux fours de Concarneau.
Parfois pour un mégot de plus, sur un arceau.
C’est son métier il est artiste, et ça suffit.
Marianne a cette fois-ci - tiens ? - demandait une
Photo de lui sur son vélo, près de Béthune.
Un hagiographe a pris l’émail que Marcel fit.