Appel à textes: "un sonnet pour se remettre de la Saint Sylvestre", remède de grand mère contre la gueule et la langue de bois. Vous pouvez directement poster vos contributions sur le groupe Facebook de la Zone. ici
Bienvenue en 2016, année de la mortaise,
Mieux que deux mille zéro, l'année de la Morteau.
La Zone déconnectée ? Semble-t-il des foutaises,
Maman, si seulement si, j'avais eu un marteau,
Et une faucille aussi. Manquerait plus qu'on me baise,
Qu'on m'ébouillante vivant, et que, tel un tourteau,
Je meure poussant des cris, de pute, ne vous déplaise :
"Maudits soient les bâtards qui me poussent au tombeau."
Ils cognent nuit et jour, en cœur, pour que se taise,
Le flot de mes paroles, immonde mayonnaise,
Aiment-ils à faire croire, eux qui ont leur marteau.
Et j'y mettrais leur père, leur mère, qu'on les déniaise,
Leurs frères et leurs sœurs, qui crieront en fa dièse.
Ce serait le bonheur, woho, woho, woho.
Mieux que deux mille zéro, l'année de la Morteau.
La Zone déconnectée ? Semble-t-il des foutaises,
Maman, si seulement si, j'avais eu un marteau,
Et une faucille aussi. Manquerait plus qu'on me baise,
Qu'on m'ébouillante vivant, et que, tel un tourteau,
Je meure poussant des cris, de pute, ne vous déplaise :
"Maudits soient les bâtards qui me poussent au tombeau."
Ils cognent nuit et jour, en cœur, pour que se taise,
Le flot de mes paroles, immonde mayonnaise,
Aiment-ils à faire croire, eux qui ont leur marteau.
Et j'y mettrais leur père, leur mère, qu'on les déniaise,
Leurs frères et leurs sœurs, qui crieront en fa dièse.
Ce serait le bonheur, woho, woho, woho.