Bordel. Comment ça a pu foirer à ce point ?
L’excitation a laissé place à l’incompréhension et il a toujours mal à la jambe. Il est maintenant là, assis sur le coin du lit face à la porte, depuis un moment qui semble une éternité. Il a beau retourner le sujet dans tous les sens, aucune explication logique ne se présente à lui.
Le plan était simple et bien rodé en théorie. Ce plan, il l’avait échafaudé, mis en pratique et répété un nombre incalculable de fois dans sa tête.
Bordel. Il lui faut un verre.
Il avait arrêté de boire quelques mois auparavant. Il était victime du syndrome du verre plein : il pouvait picoler des heures durant, pour peu qu’il ait un verre rempli devant lui. Il buvait en espérant que ça allait le rendre moins malheureux. Ça n’avait jamais vraiment fonctionné. Alors, il a arrêté.
Maintenant, il ne peut plus supporter la présence de gens alcoolisés, même s’ils sont toujours moins bourrés que lui l’aurait été en temps normal avant. Quand il les voit lutter à articuler les trois mots d’une phrase, tituber ou carrément se casser la gueule par terre, il a honte. La honte à posteriori. D’avoir ressemblé à ça. En pire. Et puis, ça lui rappelle son père.
Le verre est donc exclu.
Et de toute façon, il ne buvait jamais seul. Pacte d’alcoolique.
Remarque, il n’est pas vraiment seul, mais vu leur état, ils ne sont pas en mesure de boire. Plus jamais.
Bordel. Ça a vraiment merdé.
Elle, est là, allongée sur le dos du côté de la fenêtre ; et lui, est là aussi, en partie, allongé sur le flanc droit, tourné vers elle.
L’autre partie de lui a roulé vers la porte en laissant derrière elle une trace rouge, après coup surprenamment plus sombre que ce à quoi il s’était attendu, puis s‘est arrêtée net.
Tout ça, il l’avait perçu dans l’obscurité.
C’était en se précipitant vers l’interrupteur qu’il s’était salement tapé le tibia dans un truc qui n’aurait pas dû être là.
Bordel. En 35 ans, rien dans cette pièce n’avait jamais été enlevé, ajouté ou bougé. Et il connaissait les lieux par cœur.
A ce moment, il s’était rappelé qu’il avait failli se vautrer dans l’escalier qui monte à l’étage en marchant sur des machins un peu mous.
Bordel. Ce n’était pas normal ; ici, rien ne changeait jamais, rien ne traînait jamais. Nulle part. Tout était toujours pareil. Partout.
Il avait réussi à atteindre le bouton et à allumer. Et quand ses yeux avaient enfin eu fini de lui faire plus mal que sa jambe, il avait enfin pu constater à quel point c’était la merde et il avait laissé échapper un juron et la hache qu’il tenait toujours
Il avait constaté mais il ne comprend toujours pas.
Sur le lit, ce n’est pas sa mère.
Sur le lit, ce n’est, en partie, pas son père.
Sur le sol, la tête n’a pas de moustache. Elle avait toujours eu une moustache.
Sur le sol, ce n’est pas non plus la tête de son père. Il avait toujours eu la même tête.
Bordel. Qui sont ces gens ?
La chambre n’est pas vraiment la même non plus. Ce truc dur contre lequel il a failli perdre sa jambe, c’est une putain d’énorme valise de voyage aux coins renforcés.
Qu’est-ce que c’est que ces conneries !?
Bordel. Il faut que tu te bouges de là, c’est un putain de cauchemar.
Il se lève et sort en évitant de shooter la tête au sol. Il se précipite à droite dans l’escalier qui est partiellement éclairé par la lumière restée allumée dans la chambre. Il évite de poser sa guibolle douloureuse sur les chaussures posées sur les dernières marches, en bas.
Alors qu’il enjambe la porte d’entrée, verte et rabattue selon un angle nul par rapport au sol, son téléphone portable vibre pour lui indiquer qu’il vient de recevoir message.
Bordel. Il ne reçoit jamais de message.
A demi pétrifié, il sort l’engin de sa poche.
Maman - 22:07:
Patrice, nous sommes bien arrivés à Saint-Jean-de-Lulz. C’est vraiment très joli, il y a longtemps que ton père et moi aurions dû faire cet échange de maisons pour les vacances, c’est mieux que la location. J’espère que ce gentil petit couple est bien installé chez nous ! Bisous, Papa et Maman.
Ce soir là, à ce moment là, Patrice se répète : BORDEL.
Finalement, Patrice n’a juste pas de chance.
Le plan était simple et bien rodé en théorie. Ce plan, il l’avait échafaudé, mis en pratique et répété un nombre incalculable de fois dans sa tête.
Bordel. Il lui faut un verre.
Il avait arrêté de boire quelques mois auparavant. Il était victime du syndrome du verre plein : il pouvait picoler des heures durant, pour peu qu’il ait un verre rempli devant lui. Il buvait en espérant que ça allait le rendre moins malheureux. Ça n’avait jamais vraiment fonctionné. Alors, il a arrêté.
Maintenant, il ne peut plus supporter la présence de gens alcoolisés, même s’ils sont toujours moins bourrés que lui l’aurait été en temps normal avant. Quand il les voit lutter à articuler les trois mots d’une phrase, tituber ou carrément se casser la gueule par terre, il a honte. La honte à posteriori. D’avoir ressemblé à ça. En pire. Et puis, ça lui rappelle son père.
Le verre est donc exclu.
Et de toute façon, il ne buvait jamais seul. Pacte d’alcoolique.
Remarque, il n’est pas vraiment seul, mais vu leur état, ils ne sont pas en mesure de boire. Plus jamais.
Bordel. Ça a vraiment merdé.
Elle, est là, allongée sur le dos du côté de la fenêtre ; et lui, est là aussi, en partie, allongé sur le flanc droit, tourné vers elle.
L’autre partie de lui a roulé vers la porte en laissant derrière elle une trace rouge, après coup surprenamment plus sombre que ce à quoi il s’était attendu, puis s‘est arrêtée net.
Tout ça, il l’avait perçu dans l’obscurité.
C’était en se précipitant vers l’interrupteur qu’il s’était salement tapé le tibia dans un truc qui n’aurait pas dû être là.
Bordel. En 35 ans, rien dans cette pièce n’avait jamais été enlevé, ajouté ou bougé. Et il connaissait les lieux par cœur.
A ce moment, il s’était rappelé qu’il avait failli se vautrer dans l’escalier qui monte à l’étage en marchant sur des machins un peu mous.
Bordel. Ce n’était pas normal ; ici, rien ne changeait jamais, rien ne traînait jamais. Nulle part. Tout était toujours pareil. Partout.
Il avait réussi à atteindre le bouton et à allumer. Et quand ses yeux avaient enfin eu fini de lui faire plus mal que sa jambe, il avait enfin pu constater à quel point c’était la merde et il avait laissé échapper un juron et la hache qu’il tenait toujours
Il avait constaté mais il ne comprend toujours pas.
Sur le lit, ce n’est pas sa mère.
Sur le lit, ce n’est, en partie, pas son père.
Sur le sol, la tête n’a pas de moustache. Elle avait toujours eu une moustache.
Sur le sol, ce n’est pas non plus la tête de son père. Il avait toujours eu la même tête.
Bordel. Qui sont ces gens ?
La chambre n’est pas vraiment la même non plus. Ce truc dur contre lequel il a failli perdre sa jambe, c’est une putain d’énorme valise de voyage aux coins renforcés.
Qu’est-ce que c’est que ces conneries !?
Bordel. Il faut que tu te bouges de là, c’est un putain de cauchemar.
Il se lève et sort en évitant de shooter la tête au sol. Il se précipite à droite dans l’escalier qui est partiellement éclairé par la lumière restée allumée dans la chambre. Il évite de poser sa guibolle douloureuse sur les chaussures posées sur les dernières marches, en bas.
Alors qu’il enjambe la porte d’entrée, verte et rabattue selon un angle nul par rapport au sol, son téléphone portable vibre pour lui indiquer qu’il vient de recevoir message.
Bordel. Il ne reçoit jamais de message.
A demi pétrifié, il sort l’engin de sa poche.
Maman - 22:07:
Patrice, nous sommes bien arrivés à Saint-Jean-de-Lulz. C’est vraiment très joli, il y a longtemps que ton père et moi aurions dû faire cet échange de maisons pour les vacances, c’est mieux que la location. J’espère que ce gentil petit couple est bien installé chez nous ! Bisous, Papa et Maman.
Ce soir là, à ce moment là, Patrice se répète : BORDEL.
Finalement, Patrice n’a juste pas de chance.