Jeudi soir, minuit huit, pas d’autre son que la musique lancinante et les cliquetis du clavier. Soirée tranquille pour journée de merde, rien de bien extraordinaire quoi. De site en site, de forum en forum, amusement, sourires, lassitude.
Et puis, un bruit qui fait sursauter, qui résonne dans la poitrine, un truc pas normal, un goût d’irréel. Fenêtre ouverte, odeur de poudre, comme celle des pétards qu’on mettait dans les pistolets quand on était mômes. Sauf que là c’est pas un jeu. Un corps par terre, les murmures dégoûtés des voisins, “y’a du sang”. Des garçons passent sous les fenêtres qui se referment prestement. Dans quelques minutes il y aura l’agitation, les sirènes, les lumières aveuglantes. Pour l’instant il n’y a que le choc, et la détonation qui sonne encore aux oreilles.
Facile, facile, facile de raconter des horreurs, de les imaginer, de rire avec. Pas facile de voir la mort là en bas, dans sa rue, sur le bitume cent fois foulé. Comme un arrière-goût amer sur le palais. Putain
Facile, facile, facile de raconter des horreurs, de les imaginer, de rire avec. Pas facile de voir la mort là en bas, dans sa rue, sur le bitume cent fois foulé. Comme un arrière-goût amer sur le palais. Putain