Ils rêvent.
Tous ils rêvent. Tous ils racontent leurs rêves. Certains sont beaux, pleins de fleurs, de chevaliers et de sauveurs de mondes, d’autres s’engouffrent dans les fontaines de sang des sabbats sataniques. Ils dansent au paradis ou ploient sous le joug de plomb de leurs terreurs les plus noires. Mais ils rêvent. Ils dorment et ils rêvent.
Moi, mes nuits sont emplies de vide et de néant. Je m’éveille le matin dans la réalité du quotidien. Je ne connais pas ces heures magiques où tout est possible, où le mal et le bien se mélangent à l’irréel. Pour moi, tout est toujours identique. Se coucher, s’endormir, se réveiller, se lever. Toujours.
Parfois j’imagine un monde magique, tantôt glacial, tantôt chaleureux. Un monde où le cygne noir nagerait, survolé du corbeau blanc. Un monde où enfin l’impossibilité serait logique et la réflexion décadente.
Mais toujours la réalité me rattrape, et le vide de mes nuits résonne encore et toujours des échos de ma conscience.
Et l’angoisse de mes jours m’étouffe encore et toujours du silence de leurs cris.
Cette flamme, cette nuit, je te l’offre dans une bouteille de verre noir.
Moi, mes nuits sont emplies de vide et de néant. Je m’éveille le matin dans la réalité du quotidien. Je ne connais pas ces heures magiques où tout est possible, où le mal et le bien se mélangent à l’irréel. Pour moi, tout est toujours identique. Se coucher, s’endormir, se réveiller, se lever. Toujours.
Parfois j’imagine un monde magique, tantôt glacial, tantôt chaleureux. Un monde où le cygne noir nagerait, survolé du corbeau blanc. Un monde où enfin l’impossibilité serait logique et la réflexion décadente.
Mais toujours la réalité me rattrape, et le vide de mes nuits résonne encore et toujours des échos de ma conscience.
Et l’angoisse de mes jours m’étouffe encore et toujours du silence de leurs cris.
Cette flamme, cette nuit, je te l’offre dans une bouteille de verre noir.