Intro mission...
Les interstices où se glissent les condamnés à l’exil. La fuite dans la gueule puante d’un mépris camouflé par de belles déclarations avec lesquelles le grand commerce se torche depuis belle lurette. Et chacun, chacune, clandestin, clandestine, étranger, étrangère à sa propre vie. Sourire figé, ne pas faire de bruit, de remous, ne pas déranger. Être étrange à l’étroit de déguisements de convenance, mâchonnant une langue malapprise qui écorche la bouche. Dans le cœur une tumeur, une terre d’origine dont on croit avoir oublié le nom, un accroc dans la trame parfaitement lustré de la semaine des 35, 40, 72, innombrables heures et peu importe leur nombre puisque l’on ne connaîtra jamais le repos.