... mais aussi poli, couperosé de frais et je sens la nostalgie enfantine, à l'instar de ces rêveries de naguère où on se levait le dimanche, père et moi, dans notre résidence secondaire dont la plage privée, mais pas de sable fin, heurtait paisiblement le maigre ressac d'un lac brumeux, tandis que mère s'affairait déjà à faire fondre le beurre salé sur le pain fraichement cuit que nous allions déguster tendrement au petit-déjeuner, complices, avant d'entamer tous ensemble, accolés de mon petit frère autiste (dont le seul avantage est de savoir quand fermer sa gueule, c'est à dire tout le temps) et de Groseille, la matrone tout en seins et aux yeux ovins suintant le Picon et l'incrédulité, d'entamer tous ensemble, donc disais-je, sous nos rires silencieux le rituel dominical consistant à sodomiser des poules et à pondre, en excuse, des phrases emphatiques trop longues, meurtrissant la ponctuation et dénuées d'intérêt.
Le bon vieux temps, la bonne vieille zone...
Je me souviens encore des commodités d'usage : je suce, oui ; j'avale, oui ; je ne me soumets pas, non ; et promis je ne recommencerai pas, non...
Le bon vieux temps, la bonne vieille zone...
Je me souviens encore des commodités d'usage : je suce, oui ; j'avale, oui ; je ne me soumets pas, non ; et promis je ne recommencerai pas, non...