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Puis j’ai glissé ma main blessée dans ma poche et je me suis assis entre maman et la tante albinos qui m’offre toujours un disque d’Elton John.
- Tu t’en sors ?
Arrimez bien la corde.
Si je pouvais juste les convaincre de me léguer leurs trois fifrelins avant de sauter, de se pendre ou de se dézinguer le caisson, je serais un homme comblé.
Le texte qui suit ainsi que les commentaires sont à interprêter comme de l'humour (ça parait évident au vu des méthodes de suicide fantaisistes décrites par l'auteur).
Ce jour-là, je m'étais réveillé encore plus maussade que d'habitude, et le vent semblait me donner raison.
Des gestes maladroits. Presqu'un cliché. Les choses perdent leur forme et glissent dans une lugubre insignifiance. Les raisons importent peu, alors allez vous faire foutre et penchons-nous un peu sur la méthode.
Je m’effondrais paniqué… Ils me riaient : « Mais tu nous prends pour des cons ? Alors, tout le monde remarque qu'il manque quelque chose, au bout de ma main droite. Mais tôt ou tard, on se lasse ; et j'ai voulu tenter de nouvelles choses, goûter de nouveaux plaisirs. Le monde semble vouloir se figer éternellement dans une éclipse de vie, sombrer dans les abîmes infinis de la Terre.
Je n’ai ouvert qu’une dizaine de mollusques. Je m’en tiendrai à des valeurs sûres et passerai en revue ce que tout le monde sait déjà. Enfin, faisait : le diable n'est pas très métaphore. Dans les premiers jours, certaines remarques que j'ai faites sans y prêter attention ont blessé des êtres qui m'étaient chers - le seul regret que j'en ai tiré est de ne pas avoir profité de leur expression peinée.
