Histoire

L’Histoire entêtante répète
Les phobies, fractales-néant
De faux-semblants qui se surjettent :
Le final de tout mécréant.

Dans cette mêlée de serpents
Le grand dessein aime à reteindre
Tout ce que disent leurs servants
Du divin des êtres à plaindre.

On ne pourra jamais dépeindre
L’entropie dans tous ces effets ;
Il s’agirait pas de geindre
D’incertitude à ce buffet.

Bloqués dans nos propres forfaits,
Dans leurs douleurs on gesticule :
De ces outils-pantins parfaits
- Transhumanistes ridicules.

Définie par nos cuticules,
L’opposition d’être vivant,
De la galaxie aux cellules
Infuse l’existant clivant.

Blasés, le flegme est évident :
Toutes vérités seront Une
Et nos cœurs iront présidant
Aux velléités des fortunes.