"Fumer de la bière ou boire de la cocaïne ?"
C'était avec cette question douteuse que j'essayais de m'endormir, un accordéon en main. Demain, grosse dédicace devant l'appartement de mon éditeur. Dans la cage d'escalier. Un verre d'eau sur la table. Un animal de compagnie en laisse. Une hyène, Nelson pour les plus mutilés. L'apocalypse selon St-Gentil d'après veed, le sdf du coin. Il nous demandera des pâtes avant de fumer de la bière. Le fantôme d'un arbre d'enfance est enfin visible. JFK, il était classe. Moi qui rêvait d'être écrivain, j'étais en train de vomir sur le cou de mon éditeur. J'ai fais le mort. s'évanouir, sortir, courir.
"Fumer de la bière ou boire de la coke ?"
"Essences sans plomb ou dynamite ce soir ?"
Réveillez moi dans 15 ans j'ai un enfant à élever. Demain, nous, comment ?
Klimt-Eastwood pour SickSadWoorld
LA ZONE -
![[imprimer]](/images/print.png)
= chemin =
= résumé =
[ Certains textes demandent une analyse, d’autres un contexte, d’autres encore une clé de lecture. Celui-ci demande surtout qu’on coupe le moteur de la logique et qu’on accepte de dériver dans un chaos qui tient autant du délire cracké de fin de soirée que du carnet retrouvé au fond d’une poche après trois jours de festival arrosé. Entre apocalypse de cage d’escalier, références pop jetées au hasard et naufrage d’écrivain en direct, le narrateur zigzague entre pose d’artiste maudit et crash complet. Les images déboulent, se piétinent, disparaissent, comme si le texte écrivait plus vite qu’il ne pense. On peut tenter d’y chercher un sens, une satire, une confession, mais l’opération revient vite à fouiller un cendrier en espérant y trouver autre chose qu'un vieux chewing-gum. Restent un éditeur maltraité, une hyène en laisse, des questions absurdes et ce sentiment de lendemain qu’on n’a pas envie d’assumer. On referme le tout avec une légère migraine et l’impression d’avoir partagé un mauvais trip qui n’était même pas le nôtre. Heureusement, l’ensemble est expédié en quelques lignes : le texte a au moins l’élégance de ne pas faire durer le supplice. ]
![[illustration]](/data/img/images/2026-03-07-Leretourdeklimteastwood.jpg)
Bic dans la carotide, klimt-Eastwood ou la métaphysique du pire ? = ajouter un commentaire =
Les commentaires sont réservés aux utilisateurs connectés.
= commentaires =
ça m'a pas tant déplu. Oui, c'est un peu foutage de tronche. Mais y'a un effort pour sortir de la logique, et pas se vautrer dans l'absurde gratuit, qui me déplait pas.
Mais, comme j'ai déja la migraine avant de le lire, je ne sais pas ce que ça vaudrait a tête reposée.
Je vois pas ce qu'on pourrait dire de ce texte, à part que l'auteur a réussi à faire une faute alors que ça tient en dix lignes et qu'il annonce son propre retour comme si on le connaissait.
Pour être de retour, faut déjà être venu avant.
Sinon, je suis bloqué à 60 points pute ?
Bizarrement, j'ai bien aimé même si j'ai pas tout compris.
Encore que le seul truc que j'ai compris c'est qu'il n'y avait pas grand-chose à comprendre. Dès lors peut-on prendre ce texte pour en comprendre ce qu'il n'y a pas à comprendre et ce faisant ne pas comprendre ce qu'il y a à en comprendre ?
Tu reprendras du paracétamol pour ton crâne Nino?
J'ai un vague souvenir de l'émission "Sick, Sad World" de la série Daria et l'auteur s'en réclame donc son texte prend alors tout son sens puisque cette émission servait de miroir grossissant aux déviances les plus absurdes de l'Amérique périurbaine. Le concept reposait sur un voyeurisme sarcastique où l'on présentait des faits divers grotesques pour souligner l'insignifiance de la condition humaine face au spectacle permanent. Le texte de Klimt-Eastwood y colle parfaitement, car il déballe une succession d'images convulsives transformant le désespoir métaphysique en un simple segment de télé-poubelle. Le nom même de l'auteur, ce télescopage entre la délicatesse du peintre Klimt et la virilité en carton-pâte de Cint Eastwood, incarne idéalement ce mélange de prétention artistique et de violence sourde qui suinte de chaque ligne. Je n'ai pas trouvé trace de lui sur les internets cependant. On navigue dans un univers où l'on boit de la cocaïne comme on regarde un accident de la route : avec une fascination morbide et une absence totale d'empathie. La conclusion du texte sonne d'ailleurs comme un avertissement cinglant pour lazone.org, rappelant que l'on peut bien s'amuser cinq minutes à se vautrer dans le ridicule de ce monde, mais qu'il faudra tôt ou tard se confronter aux vraies responsabilités du quotidien. En traitant le site comme une extension de cette télé-réalité sensationnaliste, l'auteur souligne cruellement que lazone.org n'est peut-être que le réceptacle d'un vide que l'on tente de combler par l'outrance. C'est une critique acerbe de la dérive "poubelle" de la plateforme, où le trash devient la norme pour maintenir l'attention d'un lecteur blasé. Il ne faut pas oublier que dans l'intrigue de Daria, "Sick, Sad World" n'était qu'un interlude commode, un pur produit de remplissage destiné à calibrer la durée des épisodes selon les impératifs de la grille. L'auteur, dans un geste d'autodérision involontaire, semble ici offrir une performance similaire en livrant une logorrhée calibrée pour satisfaire le quota industriel du site. Son texte devient alors le parfait bouche-trou éditorial, une dose de cynisme nécessaire pour remplir le cahier des charges des deux publications quotidiennes infernales. C’est la victoire finale du contenant sur le contenu, où l'on publie pour ne pas laisser le vide l'emporter, tout en feignant de le dénoncer. Finalement, Klimt-Eastwood réussit l'exploit d'être à la fois le symptôme et le diagnostic de cette zone qui, à force de vouloir tout montrer, finit par ne plus rien dire. DTC, lazone.org !
Amen. Et RIP la Zone. Vive la zone.