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En pleine descente de vodka-javel-neuroleptiques un sombre dimanche matin, recroquevillé dans une alcôve de sa niche en terre cuite équipée de fibre optique, avec pour seul remède au manque internet et un robot discord, avec les dents qui claquent et le front moite et le poil terni et les pupilles comme des melons charentais, Lapinchien, au bord de l'apoplexie, maltraite inlassablement son clavier d'ordinateur. Il tente, rapportent ses voisins respectueux et craintifs, de répondre à l'appel à texte de la collection automne-hiver de l'été de l'année passée : "Trop bizarre pour vivre, trop rare pour mourir". En résulte ce document déclassifié juste pour vos yeux, un témoignage presque poignant dans lequel on découvre le léporicanidé à l'oeuvre, assisté par son fidèle Pute à frange. Une question vous taraudera sûrement en lisant ce texte : qui de LC ou de son Igor à l'impeccable coupe de cheveux donnera finalement vie à un monstre Frankentextuel ?

Grand retour de Mill et sa rubrique des lieux communs ! Et pour ce vingt-cinquième opus il nous gratifie d'un avant goût de Saint Con. En effet, le narrateur se met en tête de brûler toutes ses idoles comme un rite initiatique vers une forme de mieux être. J'ai l'impression de l'avoir déjà lu quelque part mais je ne crois pas que ce soit sur la Zone alors on en redemande.

Si, comme moi, vous avez toujours éprouvé une fascination sans bornes pour la Petite Souris, ce joli conte sauce égoûts devrait vous ravir les papilles à défaut de vous élever intellectuellement. Ça grouille un peu, vaguement, vers nulle part mais avec entrain. Nos fidèles lecteurs les plus exigeants auraient peut-être souhaité un début et une fin, mais pour une fois qu'on a un milieu, déjà, on ne va pas ergoter.