1988, montée de Pikes Pike. Ari Vatanen est lancé à toute berzingue dans son bolide de rallye. Il enchaîne les virages secs sur une route poudreuse comme pas deux, et tout ça avec une adresse de funambule et la sérénité d'un vieux moine. Alors qu'il approche du sommet de la montagne où doit aussi s'achever sa course, un rayon de soleil l'éblouit. Ari est à plus de 100km/h, sur l'une des pistes les plus dangereuses du monde. La moindre erreur ne pardonne pas. Sa réaction est iconique : il utilise sa main droite comme visière, et ne tient plus le volant que de la gauche.
« Like a FUCKING boss », conclut Billie pendant que la vidéo youtube du court-métrage Climb Dance arrive à sa fin sur son Iphone posé contre ma bière, format paysage. Ça doit faire la vingtième fois qu'il me la montre, la vingtième fois que je fais semblant qu'il s'agit de la première pour ne pas gâcher la satisfaction qu'il doit avoir à partager sa culture-ultra-niche, mais je le fais, je le fais, parce que je l'aime bien malgré tout, mon pote Billie.
Il me dit qu'il doit pisser. Il se lève. J'acquiesce d'un bref mouvement de tête son action pour signifier que mon attention ne s'est pas relâchée, que je ne pensais pas totalement à autre chose. Je décale mon tabouret. Il part en titubant.
Boucan dans les rues de Paris, un type en Velib' se casse la gueule sur le trottoir.
Ma clope me brûle les doigts, les lèvres. Je ne suis pas à la dèche mais je ponce toujours ce que je fume jusqu'au bout, question d'habitude. Je l'écrase en accordéon parmi l'amas de mégots qu'il y a dans le cendar. Nous sommes une dizaine à la table, sur la terrasse d'un bar à République, mais tout le monde fume comme un pompier.
Je n'ai pas potes plus parisiens que ceux qui composent cette bande. Faut dire que ce sont d'abord ceux de Billie avant d'être les miens, lui, il est ici depuis la fin de son école de ciné. Moi, je viens fraîchement de débarquer à Paris et je ne connais encore personne. Alors j'observe, je m'adapte, j'apprends comme tout bon provincial à feindre l'image du parisien à mocassins pour m'intégrer. J'essaye de me faire apprécier d'eux avec fausse discrétion : je me tais ; je choisis mes mots ; je n'interviens que pour faire un effet qui, tout du moins je l'espère, sera remarqué.
Depuis le peu de temps que je les cotoie, les gens de cette bande, j'apprends des informations royalement inutiles mais sympa à ressortir pour faire sourire la galerie. Chacun est un fourre-tout d'anecdotes loufoques, Sébastien, Max, Yanis, Héléna, Blanche, Lulu...
Lulu, il préside au bout de la table. Il travaille à RTL pour les chroniques du soir, vers les je-sais-pas quelles heures du matin. Bref, très très tard. Avec sa barbe roussâtre de biker ricain, et puis surtout ses presque 2 mètres de haut, il n'a aucune peine à s'imposer où qu'il aille, quoi qu'il ait à dire. Il a toujours les histoires les plus perchées.
Lulu boit une grosse gorgée de bière, la mousse s'accroche aux crocs de sa moustache. Il se racle la gorge, se tourne vers Max qui est assis à sa gauche :
« Tu te souviens de Mike le poulet sans tête ??? Si si, j'en ai causé la dernière fois, bref... j'ai appris un truc de fou, tu connais la Grande Guerre des émeus ? Attends que je te raconte...»
À la droite de Lulu, il y a Blanche. Elle rigole parce qu'Héléna lui montre des photos de la Marche des Teckels, la Paris Sausage Walk. Elle a de grandes dents légèrement jaunies par le tabac. J'ai un peu le béguin pour elle. On s'embrasse de temps à autre quand on est tous les deux bourrés, mais ça ne veut rien dire parce que je sais qu'elle a la galoche facile. C'est une nana foutrement libre, libre au sens plein du terme - et pas dans celui où elle imiterait le comportement d'un mec. Je crois qu'elle me fout les chocottes, et dans le fond j'adore ça. La dernière fois j'étais le cinquième gars de la soirée qu'elle embrassait. Je suis loin de connaître Paris sur le bout des doigts, mais je sens que Blanche ressemble à cette ville. Elle est Paris en ballerines, qui parle, invite, enjôle, repousse. Un vrai petit bouquet de promesses sans lendemain...
Lulu a fini son histoire. Max se bidonne : « QUOI ? De grosses AUTRUCHES d'Australie ont gagné une GUERRE ? » J'entends aussi Yanis, qui a des ambitions dans la musique, causer des Shaggs à une meuf de la table, couverte de tatouages bien vénères d'inspiration japonaise, façon Yakuza, que j'ai déjà vu deux-trois fois mais dont je ne connais toujours pas le nom.
Billie revient, pupilles méga dilatées, braguette ouverte, un coin de la narine taché de poudre blanche. Il tente de se frayer un chemin et loupe un enjambement entre deux personnes. Il renverse leur pinte remplie à ras bord et les bris de verre s'étalent sur toute la terrasse.
Un alleeezzzzz général éclate et Billie s'excuse avec un rire dans la voix, car il sait très bien qu'il n'y a pas mort d'homme. Il reprend sa place et me tapote l'épaule.
Un blanc de quelques secondes se prolonge.
Je n'ai pas ouvert la bouche depuis 5 minutes.
Je crois que c'est le bon moment pour en placer une.
« Hé, je sais pas si vous savez, mais ChatGPT... »
LA ZONE -
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= chemin =
= résumé =
[ Un provincial récemment installé à Paris cherche sa place dans une bande de potes branchés où l’on fume, boit, et sniffe de la coke en racontant des anecdotes. Et quand on veut s’intégrer, on fait des efforts. Alors il regarde les vidéos que lui montre Billie sur sur l’écran de son téléphone. Alors il écoute Lulu et ses histoires perchées d’animaux. Et Héléna, et Max, et Blanche. Mais à travers eux, c’est Paris tout entière qu’il voudrait apprivoiser. Paris qui est comme Blanche : attirante et imprenable. Libre. Il n’est pas facile de parler de la futilité avec finesse. Sautillant d’un personnage à un autre, la narration au présent restitue bien l’ambiance d’une soirée dans un bar. Quant au point de vue, celui d’un narrateur à la fois séduit et lucide, il permet de porter un regard critique mais pas hautain sur ces adultes privilégiés pas tout à fait sortis de l’adolescence. Ca débute sur les chapeaux de roues dans le souvenir d’une course de légende, et ça se termine par une sortie de route. C’est bien écrit ( à part un « j’acquiesce son action » et la présence d’un « mais » pas logique). C’est agréable comme une bière après le boulot, avec ce qu’il faut d’amertume pour la saveur. ]
= biblio =
![[illustration]](/data/img/images/2026-01-31-chatgpt-big.jpg)
Une histoire parisienne de jean-foutre. = ajouter un commentaire =
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= commentaires =
Soudain, je me lève en criant Allah Akbar, et j'ouvre le feu avec mon Kalachnikov sur ces mécréants. Billie reçoit une rafale dans la poitrine, ses poumons éclatant en un geyser de sang tandis qu'il s'effondre sur sa bière. Lulu le géant vacille quand une balle lui traverse le crâne, sa cervelle se répandant sur la table parmi les mégots. Max qui riait encore se tord de douleur avec les intestins perforés sortant de son ventre ouvert par les balles. Yanis, le musicien, s'écroule en gargouillant, la gorge tranchée net par un tir qui lui arrache la voix pour toujours. Blanche et Héléna sont fauchées ensemble, le visage de Blanche explosé avec ses dents jaunes volant en éclats tandis que la tatouée hurle avant de mourir dans une mare rouge. Le provincial et Sébastien tentent de fuir mais je les abats aux jambes puis à la tête, leurs corps convulsant horriblement sur le trottoir près de la terrasse. Enfin, je déclenche ma ceinture d'explosifs qui déchire tout en une boule de feu, massacrant les survivants et envoyant ces infidèles droit en enfer comme ils le méritent. Ce fut un sacré 13 novembre 2015...
Je me suis permis de rajouter cette petite fin filsdeputesque car un texte qui commence par 1988 et se conclue par ChatGPT fait forcément partie d'un plan de la Chronocratie pour infiltrer le site. Heureusement, les anachronismes finissent toujours par les trahir.
coups de règles sur le gland.
Tu crois que c'est Xavier avec la braguette ouverte ?
Et du coup, ça c'est pas parti dans le salon des Refusés ?
Un scandale.
Ok, l'anecdote est sympa, mais où est le texte en fait ?
Fin alternative : "Un alleeezzzzz général éclate et Billie s'excuse avec un rire dans la voix, car il sait très bien qu'il n'y a pas mort d'homme. Il reprend sa place et me tapote l'épaule. Un blanc de quelques secondes se prolonge. Puis, sans comprendre pourquoi, j'ouvre ma braguette et je sors ma bite. Je commence à bifler ce con de Billie avec rage et je gueule :
- TIENS CONNARD DE PARISIEN ! SUCE MES COUILLES !"
Fin.
C'est qui Cuddle ?
Ou est Mill ? Et où est le Grand Chambellan ( de la ST Con) de mon cul ? Nous ne nous sommes pas encore échangé de joyeuses et cordiales amabilités.
@Cuddle : Le salon des Refusés n'existait pas encore. Par ailleurs, je trouve à titre personnel que l’insouciance et la vacuité des vies de ces bobos de mes couilles est d'une violence extrême pour l'intelligence collective.
@maGicPampers : TAGUEULE. Je sais, c'est gratuit, inutile. Mais j'ai arrêté de fumer et je suis un peu à cran parfois.
@LC: Après le texte est cool en soit, j'suis d'accord. Mais bon. Est-ce que finalement, on s'en branle pas un peu ?
@Cuddle : un rien grattouille le bout de mon kiki, après je bande et j'éjacule précoce alors même pas eu le temps de m'en branler en fait.
vraiment, je suis outré !
Quel langage ! Parler comme ça a un vieil être digne qui n'a plus toute sa bite, c'est très moche. Je m'en vais déposer immédiatement une plainte à la SPDTDC, et tu auras un avertissement.
C’est vivant, drôle, plein de petits détails qui donnent l’impression d’être à République avec ces tarés. Le narrateur observe bien, Blanche est sympa, certaines images (Ari Vatanen, les ballerines) fonctionnent vraiment.
Après, ça traîne, ça en fait des caisses sur Billie, les anecdotes inutiles et les « je fais semblant de découvrir la vidéo »… ça fatigue un peu. Et la scène crue avec la braguette, sérieux, est-ce que c’était vraiment nécessaire ? Bref, ça part dans tous les sens, pas mal de phrases alourdissent, et le fil rouge est fragile.
En gros : cool à lire, mais ça pourrait être beaucoup plus percutant si on virait le superflu et les effets « regarde comme je connais la culture obscure ».
Y a pas de texte.
Pas d'enjeu, pas de personnages véritables, seulement un contexte sociologique (le Paris des jeunes actifs semi-bourgeois) et ceux qui y évoluent.
Mais ce type sociologique est caractérisé, par le texte lui-même, par sa vacuité ; j'ai l'impression que le texte tente de faire percevoir, ou ressentir, cette vacuité, d'accord, très bien, mais... qu'est-ce qu'on en a à braire ? C'est connu, c'est vieux, c'est de l'ordre de l'évidence sociologique.
Je comprends le procédé quand il est naturaliste et s'attache à faire voir et entendre des catégories et milieux rares ou cachés, et présente des personnages qui n'ont pas droit à la lumière d'ordinaire ; le réalisme et le naturalisme, c'est vieux, mais ça se justifie toujours. Mais encore faut-il montrer ce qui est caché, pas ce qui est en pleine conscience de tout le lectorat...
Ou alors c'est un texte d'exposé zoologique condescendant pour les provinciaux ?
Pour moi, y a pas de texte.
L'hypothèse finale induite par la citation d'une ia générative de texte me semble même plus intéressante que le texte lui-même : ça pourrait tout à fait être le genre de mollasse tiède que produit ChatGPT quand on lui demande d'écrire.
Ceci étant je suis d'accord avec Lindsay pour le début ; ça bouge bien et le rythme est bon, la distance ironique aussi. J'avais beaucoup d'espoir en lisant le premier paragraphe.