Brouillons d'histoires - Théologie du Feu

Les cris des enfants ont fait voler les vitres en éclats. Dans la cave, quelque chose respire péniblement.
Ils croient dur comme fer que la juxtaposition de ces épais rideaux tirés les cache du monde. Erreur. La Légende, clope au bec, surgit du fond des millénaires comme un spectre revenant les hanter, comme de la braise prête à être ravivée, haranguée par de multiples étincelles -des étincelles qu'ils sentent sous le textile comme des aiguilles brûlantes suturant une blessure-
Au-dessus, sur le plancher, on entend leur père aller dans la cuisine où il réchauffe une casserole de café sur des plaques à induction. Ils sont plongés dans un monde où la laideur l'a emporté ; elle a gagné du terrain petit-à-petit, opérant des travellings délirants, avant de brûler toute la beauté, toute la poésie initiale d'une société maintenant condamnée. Les braises qui résultent de cette combustion vont servir pour faire grandir les feux allumés ici et là. En soufflant de plus en plus fort sur les braises, la laideur comme une fougueuse déesse inca, attise l'âtre.
Dans la cuisine, il éteint son mégot dans une petite coupelle d’eau au fond de l’évier, s’essuie les mains dans un torchon suspendu contre le réfrigérateur. Ils savent d'avance qu'ils le retrouveront à leur mort, au niveau de la partie la plus inférieure des limbes infernales : Marcello, leur père, a conçu le Shining Project sans jamais manquer de combustibles. Et d’inspiration.
A deux heures vingt deux du matin, il vient de prendre non point le précieux café italien, cette liqueur vivifiante et concentrée, mais simplement une eau noirâtre dans une tasse de faïence bleue pâle étrangement décorée de fleur de lys.

Elle n'est pas morte seule au moins. En la retrouvant inanimée dans les souterrains de la station d'Oji Kick, l'équipe de nuit a eu un haut-le-corps lorsqu'elle a découvert son squelette, avec un organisme extra-terrestre collé sur le visage. Le temps d'une nuit, tout a chaviré pour elle.
On dirait que son squelette appartient à une vieille mais on a identifié la victime : X, vingt trois ans, travaillant pour la station comme agent d'entretien.
La peine, le vide, le néant absolu alimentent son inexistence qui aujourd'hui fait la une des journaux.

Les volets ont claqué et les vitres ont volé en éclats. Frères de Judas, les corbeaux décrivent de longs festons dans le ciel. Le labeur, la lumière aveuglante, la chaleur, la fatigue courbent les gens vers la terre.

Bon, alors voilà, je suis là, le cendar à ma gauche et Delphine à ma droite, nous sommes quatre à jouer, à moitié allongés sur le tapis du salon, après une soirée bien arrosée, quand je tire une étrange carte de tarot : Le Pendu. Mais ce n'est pas un pendu classique qui s'est glissé dans mes mains, la carte représente deux hommes pendus : l'un par le pied et l'autre par le cou, ils sont ainsi tête-bêche.
On rigole pour dissiper le malaise passager mais il y a quelque chose qui ne tourne pas rond dans cette histoire.