La Machine à Merde

A mesure que nous avancions le long de l'avenue, les corps des passants s'effondraient sous l'effet des pets nauséabonds et des mitraillettes à caca mortel de la machine. Lutinant parfois ma co-pilote, j'abandonnais les manettes et alors la désolation enchérissait dans les rues, comme exaltée par cette excitation sexuelle. La machine possédait de très nombreuses meurtrières où les lances-merdes firent feu sur tout ce qui était à notre portée en cette soirée de 14 juillet, dans la nuit niçoise.

Parlons un peu de la machine : elle provenait de notre grand-père inventeur qui voulait, à la base, se venger de ses anciens professeurs de géométrie euclidienne ; impropre à la morale civilisatrice des nations, la machine nous avait été transmis par héritage. Un matin, on l'avait reçu en pièces détachées dans une grande boite à l'emballage super-cadeau, cerclée de rubans de couleurs. On l'avait monté ensemble comme un meuble Ikea. Et summum du vice, elle n'avait besoin de rien pour chier des ribambelles d'étrons malsains. Auto-suffisante comme ce texte.

Ce fut ainsi qu'on sema la mort sur environ deux kilomètres le long de la promenade des anglais, avant d'être violemment mis hors d'état de nuire par la police municipale.

Ayant survécu à la fusillade, j'écris aujourd'hui en prison, en étant loin d'être remis en liberté.