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Messages récents
#1
= LA SAINT-CON = / Re : Saint-Con 2025 - les vote...
Dernier message par Dourak Smerdiakov - Avril 30, 2025, 14:07:30Pas nécessairement Clacker, l'important est que ce soit un admin qui gagne, ce qui arrive systématiquement quand CTRL X a autre chose à faire que de venir remporter la Saint-Con. Euh, non, CTRL X a été admin, je ne sais plus, je m'y perds.
Je suis bien content que sa casquette soit rouge. Par contre je pense que le mystère n'en est plus un : Clacker est clacker de porte. Reste le mystère de ses motivations. Mais tout m'échappe, de plus en plus.
Je suis bien content que sa casquette soit rouge. Par contre je pense que le mystère n'en est plus un : Clacker est clacker de porte. Reste le mystère de ses motivations. Mais tout m'échappe, de plus en plus.
#2
= LA SAINT-CON = / Re : Saint-Con 2025 - les vote...
Dernier message par nihil - Avril 30, 2025, 13:40:21Sans doute une des premières fois de ma vie que je vote, mais j'ai voté.
#3
= MINISTERE DE LA PROPAGANDE = / Re : kit de communication
Dernier message par lapinchien - Avril 30, 2025, 09:21:25https://www.lazone.org/articles/3639.html
"Mémoires d'un cafard ambitieux (mais malchanceux)" par Do Re Mi
[ La critique du texte Les aventures fantastiques de Gregor, un cafard repose sur une confrontation dynamique de ses éléments constitutifs, où chaque aspect éclaire et contredit les autres dans un jeu de tensions philosophiques et littéraires. Le texte, volontairement court, s'inscrit dans une logique de concision qui rappelle les fables de La Fontaine, mais sous une forme psychédélique, presque hallucinatoire. Cette brièveté, qualifiée d'anecdotique, limite son ampleur, mais paradoxalement, elle concentre une densité philosophique qui touche à une essence primordiale. L'auteur, tel un Jean de La Fontaine sous LSD, distille une réflexion universelle dans un écrin restreint, mais ce choix de la forme courte heurte l'ambition d'un propos qui prétend rivaliser avec le Discours de la méthode de Descartes. Un cafard cartésien, doté d'une intelligence hors du commun, peut-il vraiment déployer une introspection digne d'un traité métaphysique en si peu de mots ? La réponse oscille : la concision donne une force percutante, mais frustre l'attente d'une exploration plus profonde. Gregor, ce cafard introspectif, est une antithèse assumée de La Métamorphose de Kafka. Là où le Gregor Samsa de Kafka sombre dans l'aliénation et l'absurde, ce Gregor-ci s'élève, transcendant sa condition d'insecte pour pénétrer le monde des idées. Cette inversion est audacieuse, mais bancale. L'introspection improbable d'un cafard, qui aspire à boire du vin comme un humain goûtant le nectar des dieux, frôle le grotesque. Cette quête d'élévation, comparée à une ascension du mont Olympe, est à la fois sublime et ridicule. Le texte joue sur cette dualité, mais ne résout pas la tension : Gregor est-il un héros philosophique ou une parodie tragicomique ? Cette ambiguïté évoque Ratatouille, où un rat, Rémy, transcende sa condition par l'art culinaire. Mais là où Ratatouille ancre son protagoniste dans un monde humain crédible, Gregor reste prisonnier de son absurdité, ses pensées philosophiques paraissant parfois artificielles, comme plaquées sur un insecte pour provoquer l'étonnement. Le texte mène pourtant à des réflexions sombres et profondes. Gregor, en quête d'idéal, incarne une version insectoïde du surhomme nietzschéen, mais sa condition de cafard le ramène inéluctablement à sa finitude. Forcément, ça ne peut que finir mal. Cette fatalité, inscrite dans sa nature, contredit son aspiration à la transcendance. Si le texte touche à une essence philosophique, c'est dans cette tension entre l'élan vers l'absolu et l'inévitable écrasement par la réalité. Mais la comparaison avec Descartes, bien que séduisante, s'effrite : le Discours de la méthode construit une pensée systématique, tandis que les méditations de Gregor, aussi brillantes soient-elles, restent fragmentaires, presque oniriques, comme un délire d'insecte sous influence. ]
#litterature #appelatexte #underground #aat #callforsubmission #callfortext #ecrire #bookstagram #LiteraturePosts #WritingCommunity #writers #BookTwitter #books #lecture #livre #roman #book #lire #livres #litt #books #bookstagramfrance #lecturedumoment #ecriture #auteur #litteraturefrancaise #passionlecture #ecrivain
appel à texte,at,aat,french,litterature,bookstagram,lecture,livre,livrestagram,roman,book,lire,livres,instabook,instalivre,litt,livreaddict,bookaddict,books,bookstagramfrance,booklover,poesie,lecturedumoment,ecriture,auteur,litteraturefrancaise,citation,passionlecture,ecrivain,art,reading
[ The critique of the text The Fantastic Adventures of Gregor, a Cockroach is based on a dynamic confrontation of its constituent elements, where each aspect illuminates and contradicts the others in a play of philosophical and literary tensions. The text, deliberately short, follows a logic of conciseness reminiscent of La Fontaine's fables, but in a psychedelic, almost hallucinatory form. This brevity, described as anecdotal, limits its scope, but paradoxically, it concentrates a philosophical density that touches on a primordial essence. The author, like a Jean de La Fontaine on LSD, distills a universal reflection in a limited setting, but this choice of the short form clashes with the ambition of a subject that claims to rival Descartes' Discourse on Method. Can a Cartesian cockroach, endowed with extraordinary intelligence, really deploy an introspection worthy of a metaphysical treatise in so few words? The answer oscillates: concision provides impactful force, but frustrates the expectation of deeper exploration. Gregor, this introspective cockroach, is an avowed antithesis to Kafka's The Metamorphosis. Where Kafka's Gregor Samsa sinks into alienation and absurdity, this Gregor rises, transcending his insect condition to enter the world of ideas. This inversion is audacious, but flawed. The improbable introspection of a cockroach, who yearns to drink wine like a human tasting the nectar of the gods, borders on the grotesque. This quest for elevation, compared to an ascent of Mount Olympus, is both sublime and ridiculous. The text plays on this duality, but does not resolve the tension: is Gregor a philosophical hero or a tragicomic parody? This ambiguity evokes Ratatouille, where a rat, Remy, transcends his condition through culinary art. But whereas Ratatouille anchors its protagonist in a believable human world, Gregor remains a prisoner of its absurdity, his philosophical thoughts sometimes seeming artificial, as if plastered onto an insect to provoke astonishment. Yet the text leads to dark and profound reflections. Gregor, in search of an ideal, embodies an insectoid version of Nietzsche's superman, but his cockroach-like condition inevitably brings him back to his finitude. Inevitably, it can only end badly. This fatality, inscribed in his nature, contradicts his aspiration to transcendence. If the text touches on a philosophical essence, it is in this tension between the impulse towards the absolute and the inevitable crushing by reality. But the comparison with Descartes, although seductive, crumbles: the Discourse on Method constructs a systematic thought, while Gregor's meditations, as brilliant as they may be, remain fragmentary, almost dreamlike, like the delirium of an insect under the influence. ]
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Chanson de la story : " The Metamorphosis IV" par Raz Mesinai
"Mémoires d'un cafard ambitieux (mais malchanceux)" par Do Re Mi
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commentaire : Lâche ton com, pute consumériste ! Like, partage et abonne-toi, gros débilou !
Chanson de la story : " The Metamorphosis IV" par Raz Mesinai
#4
= LA SAINT-CON = / Re : Saint-Con 2025 - les vote...
Dernier message par Cuddle - Avril 29, 2025, 19:15:19Citation de: tomatefarcie le Avril 29, 2025, 18:05:50Au fait, merci Dourak pour cette fonctionnalité bien utile.
(Et dont la finalité, personne n'en doute, est de rendre le vote encore plus opaque afin de couronner ce type avec la peau orange, les cheveux jaunes et une casquette rouge, et qui se fait mystérieusement appeler "Clacker")
COMPLOT !
mais ma gueule bordel
#5
= LA SAINT-CON = / Re : Saint-Con 2025 - les vote...
Dernier message par lapinchien - Avril 29, 2025, 18:21:26@Magicien Pampers : Je suis peut être super con mais je n'ai pas la moindre idée de ce que veut dire inite. Et google a l'air tout aussi con que moi à ce sujet. Tu peux nous éclairer ?
#6
= LA SAINT-CON = / Re : Saint-Con 2025 - les vote...
Dernier message par tomatefarcie - Avril 29, 2025, 18:05:50Au fait, merci Dourak pour cette fonctionnalité bien utile.
(Et dont la finalité, personne n'en doute, est de rendre le vote encore plus opaque afin de couronner ce type avec la peau orange, les cheveux jaunes et une casquette rouge, et qui se fait mystérieusement appeler "Clacker")
(Et dont la finalité, personne n'en doute, est de rendre le vote encore plus opaque afin de couronner ce type avec la peau orange, les cheveux jaunes et une casquette rouge, et qui se fait mystérieusement appeler "Clacker")
#7
= LA SAINT-CON = / Re : Saint-Con 2025 - les vote...
Dernier message par Magicien Flagstraf - Avril 29, 2025, 17:51:24Ce report des votes. C'est inite, aussi.
#8
= LA SAINT-CON = / Re : Saint-Con 2025 - les vote...
Dernier message par lapinchien - Avril 29, 2025, 16:36:34Mais non, t'as le temps de voter jusqu'à dimanche 23h59.
#9
= MINISTERE DE LA PROPAGANDE = / Re : kit de communication
Dernier message par lapinchien - Avril 29, 2025, 16:11:09https://www.lazone.org/articles/3638.html
"Mumure de chiasse morte" par Potier
[ Dans un vertige d'encre et de fulgurance, ce texte, court comme un uppercut, s'abat sur le lecteur avec la violence d'un shoot d'adrénaline brute, un cocktail d'idées qui explose en bouche, âcre et sucré, sans demander la permission. Il ne s'adresse pas à la raison, non, il s'infiltre, sournois, dans les replis de l'âme, là où les certitudes s'effritent et où les vérités nues hurlent leur désespoir. Pourtant, qu'est-il, ce texte, sinon un chaos organisé, un saint synode automatisé où des zonards en haillons, réunis en conclave, s'apprêtent à couronner un Grand Inquisiteur de l'Ordre de Saint-Con, figure aussi grotesque que sacrée, née d'une plume qui ricane dans l'ombre ? La poésie, ici, est haut de gamme, mais d'un genre qui ne se pavane pas dans les salons. Elle est ciselée, taillée dans le vif, synthétisant l'inaccessible en raccourcis savoureux, des uppercuts verbaux qui font vaciller. Les mots, crus, claquent comme des gifles : pas de chichi, pas de filtre, juste une langue qui refuse la léthargie du mainstream, cette bouillie narcoleptique qui endort les masses. Ces termes, que l'abruti moyen jugerait aléatoires, sont des flèches symboliques, des glyphes d'une puissance occulte, tissant une toile où chaque fil résonne d'un sens plus grand, hermétique aux esprits engourdis par le quotidien. Mais de quoi parle ce texte, au juste ? D'une mosaïque de sujets fondamentaux, de ceux que la personne lambda contourne, esquive, ou pire, ignore superbement. Il y a là le plaisir sexuel, raffiné, des femmes magnifiées sans jamais sombrer dans la caricature des gourgandines ; une ode subtile à leur mystère, loin des poncifs graveleux. À côté, la misère sexuelle des hommes, criante, presque pathétique, mais jamais méprisée. Puis, l'industrie pharmaceutique, monstre omnipotent, transforme les citoyens en zombis dociles d'une démocratie anesthésiée. La géopolitique française s'invite, entrelacée de spiritualité, tandis que la Russie, méconnaissable, humiliée, gémit dans un coin. Les religions du livre, avec leurs failles béantes, sont épinglées sans ménagement, tout comme la cacophonie des futilités qui étouffe le silence des choses essentielles. Et que dire de la beauté ? Celle de ce monde, tangible, et celle des mondes cachés, ésotériques, voilés aux yeux des ensuqués. L'ambiguïté des genres, la gastronomie interdite, l'iconoclastie, la météorologie next gen 2.0, la paléontologie jurassique : tout se mêle, pèle-mêle, dans une sarabande qui défie la cohérence mais impose sa nécessité. Pourtant, ce texte, dans sa furia, n'est pas sans contradictions. La poésie, si elle vise l'âme, peut perdre ceux qui cherchent un fil narratif clair. Les mots crus, s'ils réveillent, risquent de rebuter par leur audace. Le foisonnement des thèmes – de la spiritualité à la paléontologie – frôle parfois l'ivresse d'un esprit en surchauffe, au risque de diluer l'impact de chaque idée. Et ce Grand Inquisiteur, ce conclave des zonards, est-il une métaphore brillante ou une provocation gratuite ? La force du texte réside dans cette tension : il est à la fois un cri primal et une dentelle finement ouvragée, un manifeste et un délire. Non, je déconne, c'est juste de la poésie claquée au sol, toute pétée et improvisée directement dans le formulaire de proposition de texte. Allez plutôt lire les textes de la Saint-Con et ne perdez pas votre temps avec cette grosse chiasse alphanumérique. ]
#litterature #appelatexte #underground #aat #callforsubmission #callfortext #ecrire #bookstagram #LiteraturePosts #WritingCommunity #writers #BookTwitter #books #lecture #livre #roman #book #lire #livres #litt #books #bookstagramfrance #lecturedumoment #ecriture #auteur #litteraturefrancaise #passionlecture #ecrivain
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[ In a dizzying rush of ink and brilliance, this text, as short as an uppercut, crashes down on the reader with the violence of a shot of raw adrenaline, a cocktail of ideas that explodes in the mouth, acrid and sweet, without asking permission. It does not address reason, no, it infiltrates, sly, into the folds of the soul, where certainties crumble and naked truths scream their despair. Yet, what is this text, if not organized chaos, an automated holy synod where ragged zonards, gathered in conclave, prepare to crown a Grand Inquisitor of the Order of Saint-Con, a figure as grotesque as he is sacred, born from a pen that sneers in the shadows? The poetry here is high-end, but of a kind that does not strut around in salons. It's chiseled, cut to the quick, synthesizing the inaccessible into delicious shortcuts, verbal uppercuts that make you falter. The words, raw, smack like slaps: no fuss, no filter, just a language that rejects the lethargy of the mainstream, that narcoleptic mush that lulls the masses to sleep. These terms, which the average idiot would judge random, are symbolic arrows, glyphs of occult power, weaving a web where each thread resonates with a greater meaning, impervious to minds numbed by everyday life. But what is this text about, exactly? A mosaic of fundamental subjects, those that the average person skirts, dodges, or worse, superbly ignores. There is the refined sexual pleasure of women, magnified without ever falling into the caricature of sluts; a subtle ode to their mystery, far from sordid clichés. Alongside this, the sexual misery of men, glaring, almost pathetic, but never scorned. Then, the pharmaceutical industry, an omnipotent monster, transforms citizens into docile zombies of an anesthetized democracy. French geopolitics invites itself, intertwined with spirituality, while Russia, unrecognizable, humiliated, moans in a corner. The religions of the book, with their gaping flaws, are unceremoniously pinned down, just like the cacophony of trivialities which stifles the silence of essential things. And what about beauty? The beauty of this tangible world, and that of hidden, esoteric worlds, veiled from the eyes of the drunk. The ambiguity of genres, forbidden gastronomy, iconoclasm, next-gen 2.0 meteorology, Jurassic paleontology: everything blends together, pell-mell, in a saraband that defies coherence but imposes its necessity. Yet, this text, in its fury, is not without contradictions. Poetry, while it targets the soul, can confuse those seeking a clear narrative thread. The crude words, while awakening, risk repelling with their audacity. The profusion of themes—from spirituality to paleontology—sometimes borders on the intoxication of an overheated mind, at the risk of diluting the impact of each idea. And is this Grand Inquisitor, this conclave of zonards, a brilliant metaphor or a gratuitous provocation? The strength of the text lies in this tension: it is both a primal scream and a finely crafted lace, a manifesto and a delirium. No, I'm kidding, it's just poetry slapped to the ground, all blown up and improvised directly in the text proposal form. Go read the texts of the Saint-Con instead and don't waste your time with this big alphanumeric shit. ]
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Chanson de la story : "Tsunami de chiasse" par Zigou
"Mumure de chiasse morte" par Potier
[ Dans un vertige d'encre et de fulgurance, ce texte, court comme un uppercut, s'abat sur le lecteur avec la violence d'un shoot d'adrénaline brute, un cocktail d'idées qui explose en bouche, âcre et sucré, sans demander la permission. Il ne s'adresse pas à la raison, non, il s'infiltre, sournois, dans les replis de l'âme, là où les certitudes s'effritent et où les vérités nues hurlent leur désespoir. Pourtant, qu'est-il, ce texte, sinon un chaos organisé, un saint synode automatisé où des zonards en haillons, réunis en conclave, s'apprêtent à couronner un Grand Inquisiteur de l'Ordre de Saint-Con, figure aussi grotesque que sacrée, née d'une plume qui ricane dans l'ombre ? La poésie, ici, est haut de gamme, mais d'un genre qui ne se pavane pas dans les salons. Elle est ciselée, taillée dans le vif, synthétisant l'inaccessible en raccourcis savoureux, des uppercuts verbaux qui font vaciller. Les mots, crus, claquent comme des gifles : pas de chichi, pas de filtre, juste une langue qui refuse la léthargie du mainstream, cette bouillie narcoleptique qui endort les masses. Ces termes, que l'abruti moyen jugerait aléatoires, sont des flèches symboliques, des glyphes d'une puissance occulte, tissant une toile où chaque fil résonne d'un sens plus grand, hermétique aux esprits engourdis par le quotidien. Mais de quoi parle ce texte, au juste ? D'une mosaïque de sujets fondamentaux, de ceux que la personne lambda contourne, esquive, ou pire, ignore superbement. Il y a là le plaisir sexuel, raffiné, des femmes magnifiées sans jamais sombrer dans la caricature des gourgandines ; une ode subtile à leur mystère, loin des poncifs graveleux. À côté, la misère sexuelle des hommes, criante, presque pathétique, mais jamais méprisée. Puis, l'industrie pharmaceutique, monstre omnipotent, transforme les citoyens en zombis dociles d'une démocratie anesthésiée. La géopolitique française s'invite, entrelacée de spiritualité, tandis que la Russie, méconnaissable, humiliée, gémit dans un coin. Les religions du livre, avec leurs failles béantes, sont épinglées sans ménagement, tout comme la cacophonie des futilités qui étouffe le silence des choses essentielles. Et que dire de la beauté ? Celle de ce monde, tangible, et celle des mondes cachés, ésotériques, voilés aux yeux des ensuqués. L'ambiguïté des genres, la gastronomie interdite, l'iconoclastie, la météorologie next gen 2.0, la paléontologie jurassique : tout se mêle, pèle-mêle, dans une sarabande qui défie la cohérence mais impose sa nécessité. Pourtant, ce texte, dans sa furia, n'est pas sans contradictions. La poésie, si elle vise l'âme, peut perdre ceux qui cherchent un fil narratif clair. Les mots crus, s'ils réveillent, risquent de rebuter par leur audace. Le foisonnement des thèmes – de la spiritualité à la paléontologie – frôle parfois l'ivresse d'un esprit en surchauffe, au risque de diluer l'impact de chaque idée. Et ce Grand Inquisiteur, ce conclave des zonards, est-il une métaphore brillante ou une provocation gratuite ? La force du texte réside dans cette tension : il est à la fois un cri primal et une dentelle finement ouvragée, un manifeste et un délire. Non, je déconne, c'est juste de la poésie claquée au sol, toute pétée et improvisée directement dans le formulaire de proposition de texte. Allez plutôt lire les textes de la Saint-Con et ne perdez pas votre temps avec cette grosse chiasse alphanumérique. ]
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[ In a dizzying rush of ink and brilliance, this text, as short as an uppercut, crashes down on the reader with the violence of a shot of raw adrenaline, a cocktail of ideas that explodes in the mouth, acrid and sweet, without asking permission. It does not address reason, no, it infiltrates, sly, into the folds of the soul, where certainties crumble and naked truths scream their despair. Yet, what is this text, if not organized chaos, an automated holy synod where ragged zonards, gathered in conclave, prepare to crown a Grand Inquisitor of the Order of Saint-Con, a figure as grotesque as he is sacred, born from a pen that sneers in the shadows? The poetry here is high-end, but of a kind that does not strut around in salons. It's chiseled, cut to the quick, synthesizing the inaccessible into delicious shortcuts, verbal uppercuts that make you falter. The words, raw, smack like slaps: no fuss, no filter, just a language that rejects the lethargy of the mainstream, that narcoleptic mush that lulls the masses to sleep. These terms, which the average idiot would judge random, are symbolic arrows, glyphs of occult power, weaving a web where each thread resonates with a greater meaning, impervious to minds numbed by everyday life. But what is this text about, exactly? A mosaic of fundamental subjects, those that the average person skirts, dodges, or worse, superbly ignores. There is the refined sexual pleasure of women, magnified without ever falling into the caricature of sluts; a subtle ode to their mystery, far from sordid clichés. Alongside this, the sexual misery of men, glaring, almost pathetic, but never scorned. Then, the pharmaceutical industry, an omnipotent monster, transforms citizens into docile zombies of an anesthetized democracy. French geopolitics invites itself, intertwined with spirituality, while Russia, unrecognizable, humiliated, moans in a corner. The religions of the book, with their gaping flaws, are unceremoniously pinned down, just like the cacophony of trivialities which stifles the silence of essential things. And what about beauty? The beauty of this tangible world, and that of hidden, esoteric worlds, veiled from the eyes of the drunk. The ambiguity of genres, forbidden gastronomy, iconoclasm, next-gen 2.0 meteorology, Jurassic paleontology: everything blends together, pell-mell, in a saraband that defies coherence but imposes its necessity. Yet, this text, in its fury, is not without contradictions. Poetry, while it targets the soul, can confuse those seeking a clear narrative thread. The crude words, while awakening, risk repelling with their audacity. The profusion of themes—from spirituality to paleontology—sometimes borders on the intoxication of an overheated mind, at the risk of diluting the impact of each idea. And is this Grand Inquisitor, this conclave of zonards, a brilliant metaphor or a gratuitous provocation? The strength of the text lies in this tension: it is both a primal scream and a finely crafted lace, a manifesto and a delirium. No, I'm kidding, it's just poetry slapped to the ground, all blown up and improvised directly in the text proposal form. Go read the texts of the Saint-Con instead and don't waste your time with this big alphanumeric shit. ]
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commentaire : Lâche ton com, pute consumériste ! Like, partage et abonne-toi, gros débilou !
Chanson de la story : "Tsunami de chiasse" par Zigou
#10
= LA SAINT-CON = / Re : Saint-Con 2025 - les vote...
Dernier message par Cuddle - Avril 29, 2025, 15:32:40Putain j'suis à la bourre, j'ai pas tout lu !