J’ai toujours été accro à mes appareils.
Mais ça me suffisait plus d’appuyer sur les écrans.
Je voulais les intégrer.
Qu’ils soient sous la peau, comme des cancers intelligents.
Alors j’ai commencé à me greffer mes appareils.
D’abord des écouteurs dans les narines.
Un port USB sous la langue.
Puis une caméra GoPro à la place du nombril.
Mon chirurgien s’appelait Jérôme.
Il bossait dans un garage.
Il portait des gants en laine et opérait au coupe-ongles.
Mais il avait un regard doux, presque vétérinaire.
L’opération majeure a été la greffe du smartphone dans la cage thoracique.
Un Samsung Galaxy dernier cri directement intégré entre mes côtes.
Pour faire les mises à jour, il suffisait d’ouvrir mon sternum avec une clé Allen.
J’ai téléchargé toutes les applis.
Google Maps s’affichait sur mes reins.
TikTok tournait dans mon foie.
Je faisais des stories avec mes vaisseaux sanguins en filtre animé.
Au bout d’un moment, les notifications ont commencé à me faire mal.
Chaque like me filait une crampe au pancréas.
Chaque commentaire vibrait dans mon utérus.
Un jour, j’ai eu une infection virale littérale : un malware m’a filé une gangrène numérique.
Mon médecin m’a dit :
« Ton code source est corrompu. Il faut te réinitialiser. »
Alors il a formaté mon cerveau.
CTRL + ALT + SUPPR sur mon crâne.
Depuis, je pense plus.
Je scrolle.
Je digère les contenus comme on digère du béton chaud.
Je poste des selfies de mes organes.
Mes followers me laissent des émojis intestin.
On m’a surnommée : La Fille-Serveur.
J’ai une connexion 5G branchée au rectum.
Le signal est bon.
Très bon, même.
Je capte Dieu en Bluetooth.
Mais je ne sais plus si c’est moi qui clique, ou si c’est l’algorithme qui me fait défiler.
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= chemin =
= résumé =
[ Cette fable cyberpunk miniature frappe par sa violence poétique et son humour glacial, transformant l’addiction numérique en métastase charnelle avec une inventivité macabre jubilatoire. L’image du corps comme dernier territoire colonisé par les interfaces produit un vertige à la fois répugnant et fascinant, où chaque greffe devient une métaphore organique aussi précise que cruelle de notre servitude volontaire. Le rythme saccadé, presque chirurgical, et les jeux de mots organes/techno donnent au texte une musicalité sale et addictive qui colle parfaitement à son sujet. L’absence totale de morale explicite renforce l’effet coup de poing : on rit jaune, on grimace, on se sent déjà contaminé. Rarement une satire de l’hyperconnexion aura été aussi courte, aussi crue et, paradoxalement, aussi élégante dans sa laideur assumée. ]
= biblio =
![[illustration]](/data/img/images/2026-01-29a-transhumain-big.jpg)
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= commentaires =
Déjà lu un texte similaire de l'auteure, mais sympa quand même.
J'ai probablement classé ce texte dans l'AAT semaine TDM parce qu'il fait référence au thème des notifications mais je trouve qu'il est excellent au contraire et que Caz n'a pas la moindre chance d'être désignée Grand Chambellan du Prout.
Dans l'antichambre stérile de cette apocalypse cognitive, ce texte s'érige comme le testament d'acier d'un Laurent Alexandre enfin libéré de la "viande" périssable, cette prison biologique qu'il méprisait tant sous le vernis de Doctissimo. C'est l'épitaphe glaciale d'un monde où l'intelligence artificielle a définitivement dévoré le sédiment de l'âme, transformant le chirurgien-prophète en une pure itération algorithmique, insensible à la "poussière" humaine. Chaque mot suinte l'eugénisme technologique, célébrant une humanité fracturée entre une élite de demi-dieux silicium et des "inutiles" relégués aux oubliettes de l'évolution. Ici, la mort n'est plus un mystère mais une erreur de code corrigée par une dictature de la data, figeant son ambition démesurée dans l'éternité synthétique d'un serveur froid. Le rêve transhumaniste s'y achève en un cauchemar lucide où la conscience, déshumanisée, contemple son triomphe vide sur les décombres d'une espèce devenue obsolète. C’est le rictus ultime d'un démiurge de salon qui, à force de vouloir tuer la mort, a fini par assassiner le vivant.
C'est un résumé et une satire du transhumanisme dont on nous dit que Elon Musk se veut le promoteur. "L'Homme augmenté" que ce dernier semble considérer comme la prochaine étape évolutive inévitable de l'humanité.
Renoncer à son humanité pour "évoluer", est-ce vraiment une évolution ?
Toute la question est là, et on est tenté d'y répondre sans hésiter...
Mais ce n'est peut-être pas si simple.
Le transhumanisme est dépassé avec l'objectif affiché de toutes les grosses boîtes vendant de l'IA d'atteindre l'AGI (même si c'est surtout purement spéculatif et un trend putaclic sur Youtube) En effet, les cyborgs et les hybridations humains/IA ne sont plus vu aujourd'hui que comme une tentative de contenir l'absence d'alignement de l'AGI en créant des humains qui pourraient tenir la concurrence avec l'IA mais ça ne sert vraiment plus à rien car être des humains à intelligence augmentée ne servira à rien face à une IA des millions de fois plus intelligente que nous tous réunis. Elle nous considérera quand même comme des fourmis et si elle veut construire un autre truc sur nos fourmilières, elle en aura juste rien à foutre de les dynamiter. Donc je ne vois pas à quoi ça sert de se charcuter le cerveau. Je devrais d'ailleurs suivre ce conseil et arrêter de mater des vidéos sur l'IA sur Youtube.
D'ailleurs, rien que le fait de savoir qui est Laurent Alexandre me dégoûte.
Mais si Elon Musk et d'autres arrivaient déjà juste à réparer des humains, permettre à des tétraplégiques d'avoir une action sur le monde ce serait déjà bien.
Mais ce TDM et ces coms de merde pourraient néanmoins s'avérer fort utiles contre toute attente car peut être comme l'ours attiré par le miel, Eric Sadin débarquerait dans les parages et qu'on pourrait alors lui foutre un grand coup de barre à mine sur la nuque, par surprise ?