Le jaune mécanique de Kubrick reste blanc

Ce rêve communautaire aspiré par un ciment armé, projeté dans un cinéma verrouillé et sans lumière, affublé des artifices du récit -projet complètement abandonné- et cette scie s’imprégnant des odeurs incendiaires d’entrejambe de la surface à mesure qu’elle coupe la bûche, et cette rangée de corps est alors divisée - ou devrais-je dire stratifiée - en quelques halos de glace.
En remontant ces « étages » ce qui donne un éventail de femmes nues à vocation universelle, on se rapproche - il me semble - de leurs douces et brillantes, de leurs excitantes et réconfortantes facultés.
Leurs facultés ? On ne peut les définir sans descendre d’un « cran » d’une « marche » ; au paroxysme de l’orgasme, alors se constitue l’album de cette étrange famille : en cas d’indispositions, exsuder l’arôme, l’odeur, l’histoire génétique de toutes ces femmes.

Le lendemain, dans la boîte aux lettres, le courrier du matin qui ne peut s’écrire dans ce jargon et confère malgré tout au texte sa nouveauté, sa singularité véritable. Le lendemain aussi, d’autres séances beaucoup moins cinématographiques émergent de ces ténèbres, comme éclairées par la lune ou par une bougie.
La liste de mes jours passés chez ces femmes accueillantes est nommée, définie, datée, étiquetée dans ma tête comme des vins, depuis les classiques, les grandes années, jusqu’aux cépages de tous les jours. A l’acétylène, je la brûle aujourd’hui mais le jaune mécanique de Kubrick reste blanc…