Le retour de klimteastwood dans la métaphysique du pire

[ Certains textes demandent une analyse, d’autres un contexte, d’autres encore une clé de lecture. Celui-ci demande surtout qu’on coupe le moteur de la logique et qu’on accepte de dériver dans un chaos qui tient autant du délire cracké de fin de soirée que du carnet retrouvé au fond d’une poche après trois jours de festival arrosé. Entre apocalypse de cage d’escalier, références pop jetées au hasard et naufrage d’écrivain en direct, le narrateur zigzague entre pose d’artiste maudit et crash complet. Les images déboulent, se piétinent, disparaissent, comme si le texte écrivait plus vite qu’il ne pense. On peut tenter d’y chercher un sens, une satire, une confession, mais l’opération revient vite à fouiller un cendrier en espérant y trouver autre chose qu'un vieux chewing-gum. Restent un éditeur maltraité, une hyène en laisse, des questions absurdes et ce sentiment de lendemain qu’on n’a pas envie d’assumer. On referme le tout avec une légère migraine et l’impression d’avoir partagé un mauvais trip qui n’était même pas le nôtre. Heureusement, l’ensemble est expédié en quelques lignes : le texte a au moins l’élégance de ne pas faire durer le supplice. ]