Les aventures de Thrash Boy - 4e volet

« L’effet Lemmings, songeait Parker, qui courait à présent pour sa vie. Nous sommes trop nombreux sur cette putain de planète, alors on fait n’importe quoi. On se suicide à petits feux en s’imaginant tout contrôler. Un peu comme moi, là, maintenant. Tout pour réduire cette foutue démographie… Et y en a encore parmi nous pour prétendre au statut d’espèce supérieure. »

    A ce point de son soliloque, Parker aperçut une cage d’escalier dans laquelle il s’empressa de disparaître. Gomez-Stern l’eût-il entendu penser qu’il lui aurait vertement recommandé de rester concentré. Peut-être l’aurait-il repris, également, sur Petitbois, le seul être au monde, à part lui-même, capable de différencier un solo de guitare wah-wah d’une clarinette klezmer. Thrash Boy l’avait tout simplement privé de son unique interlocuteur musical digne d’intérêt, le seul individu qu’il eut rencontré dont l’oreille avait su capturer et comprendre le son des Stones, des Pixies, de Bartok et de Coltrane sans pour autant les affubler d’une seule et même étiquette : « classique zik ».

    Lorsque les marines choisissaient une station de radio sur le transistor de l’hélico ou de la jeep, une pâle enfilade de rythmes synthétiques, dégoulinant rebut de siècles entiers de recherches musicales, suffisait à les mettre en joie. Petitbois était le dernier né d’une dynastie de mélomanes férus d’histoire, de même que le lieutenant, à ceci près qu’une mémoire infaillible doublée d’un certain talent de mélodiste lui permettaient d’illustrer par le chant ou le sifflotement certains des titres ou noms que tous deux se plaisaient à évoquer.

    « Lieutenant, vous rêvassez ? »

    La voix de Parker sonnait comme celle d’une truie hystérique, en route pour l’abattoir. Le lieutenant revint immédiatement à la réalité. Thrash Boy venait d’abattre les snipers avec les armes des premiers soldats qu’il avait tués à mains nues. Avec un peu de chance, le poison contenu dans les fléchettes ne les tuerait pas, mais les supérieurs de Gomez-Stern avaient insisté pour que l’on ne lésine pas sur les doses et, sans une prompte intervention de la part des services spécialisés, ces hommes y passeraient aussi sûrement que les autres.

    « Lieutenant, bordel ! Répondez-moi ! Quel est le foutu protocole ? »

    Gomez-Stern n’était plus qu’angoisse et sueur. Il ne restait que Parker et lui. Face à eux, Thrash Boy ne montrait aucun signe de faiblesse.

    « Répondez-moi, mon Lieutenant ! Dois-je me replier ? »

    Long silence. Quand soudain :

    « Surtout pas, chuchota lâchement Gomez-Stern. Eteignez votre radio et débrouillez-vous pour assurer votre survie. Si par bonheur l’animal traverse votre ligne de mire, je vous conseille de le cribler d’autres choses que de fléchettes. Bonne chance. Terminé. »

    Les deux hommes raccrochèrent simultanément, l’un fulminant de haine contre la traîtrise de son supérieur, l’autre s’efforçant de réduire la terreur qui menaçait de le submerger. Tous deux partageaient toutefois le même espoir : survivre, survivre à tout prix.

    Gomez-Stern ferma les volets encore en état, tenta sans succès d’obstruer les autres fenêtres et se dissimula courageusement sur la plus haute étagère d’un placard encastré. Attendre était la solution. Se cacher et attendre. Et plus Parker tiendrait face à Thrash Boy, plus il pourrait espérer. La bête finirait bien par s’endormir. Il referma le placard, serra la crosse de son pistolet-mitrailleur contre son cœur et se mit à réciter les bribes d’une prière inculquée des décennies plus tôt par la Machine de l’Enseignement Général.

    « Notre Puce,
    Qui nous dénombre et qui nous gère,
    Notre Code,
    Qui nous nomme sans nous nommer,
    Notre Mémoire RAM,
    Notre Moteur Auxiliaire,
    Donne-nous l’étincelle,
    L’impulsion électrique
    Qui nous met en mouvement ;
    Délivre-nous du Bug,
    Du Virus informatique,
    De la Désagrégation ;
    Donne-nous aujourd’hui
    Notre Pain synthétique. »