C’était Dimanche, non... mardi, un jour de peine.
Marcel avait mis son marcel, il pleuvait dru.
Des ordures sentaient la fête, comme Landru.
Marcel allait pour du travail, chez sa marraine.
Marianne, c’était son prénom, pas son haleine.
Elle faisait pleuvoir au smic, des jobs du cru.
Elle demandait en échange, un châle écru.
Marcel en apportait toujours, à la vilaine.
Il avait travailler aux fours de Concarneau.
Parfois pour un mégot de plus, sur un arceau.
C’est son métier il est artiste, et ça suffit.
Marianne a cette fois-ci - tiens ? - demandait une
Photo de lui sur son vélo, près de Béthune.
Un hagiographe a pris l’émail que Marcel fit.
Western crêpe au pistou. = ajouter un commentaire =
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= commentaires =
Pas plus qu'hier j'entrave quoi que ce soit à la poésie et j'aurais bien du mal à dire si je trouve ce sonnet génial ou vraiment nase, mais "Marcel avait mit son marcel" et "Marcel fit" seuls et tels quels auraient gagnés ma sympathie de la même façon.
j'espère que je vais enfin vaincre et mourir, ou mourir, avec ce socle.