Sur ma table de travail, gît un porc écorché. Parmi les feux du ciel frétillent des biftecks, et des crânes tranchés. Dans la lumière, pétille le rire vermeil de onze mille lunes éventrées.
Au creux du soleil une vulve étincelle, étrange fêlure, nimbée d’or et d’azur.
La terre s’ouvrant, des phallus effroyables s’élancent dans les airs, par flots le sang éclabousse l’atmosphère, l’humaine raison vacille et se perd, la vie triomphe écarlate et solaire — ma rage explose embrasant l’univers.
Sur le lit blanc, gît une tête de porc — parmi la fraise et la crème rayonnent deux lèvres fraîches, et le goût de la mort. Au creux de mon crâne un grand massacre se déchaîne, par ondes et flots le Mal fuse dans mes veines ; dans l’azur limpide je vois un bœuf écorché, et des gros seins blancs de pulpe gorgés — quand je dors j’ai souvent la gorge tranchée, dans mes rêves s’élèvent onze mille bêtes égorgées.
Ma tête enfle et éclate le sang gicle et ruisselle — ma sève s’épand par les trous du réel.
Parmi les cerises meringuées je vois d’amples hanches crémeuses, et une langue de porc — sur le lit blanc gît une tête de mort. Au cœur de la nuit molle et vaporeuse je vois des fesses hautes et laiteuses, et le sperme lunaire en giclées nébuleuses.
La lune enfle et éclate le lait fuse et ruisselle, ma rage se dilate en strip-tease du réel.
Sous le ciel blanc, rutile la viande carmin de onze mille nymphes désossées. Dans les ténèbres célestes frétillent des rumstecks, et des reins tranchés. Sur ma table de travail, gît un rêve égorgé.
LA ZONE -
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= chemin =
= résumé =
[ Dans Younisos, cri d’alarme, y a SOS, Se brise l’écho d’un poème en détresse. Vers pétés, claqués, gisant au sol fendu, Comme un délire où le sens s’est perdu. On dirait, sous l’encre, un programme exalté, De Daesh en transe, s’il pouvait s’égarer À sniffer la kétamine, à gober l’LSD, Dans un vertige impie, loin de la Charia. Mais nul n’y croit : leur rigueur, froide et dure, N’invite ni l’extase ni la fissure. Ainsi s’effondre, en rimes éclatées, Ce chaos lyrique, à jamais égaré. ]
![[illustration]](/data/img/images/2025-05-04-sos-big.jpg)
Soyez prévenus : Un poème publié = une critique rappéeMon ventre est une bête vorace, avide de tremblements
il dégueule des chapelets d'atrocités,
des bordées de terreur trémulant,
d'angoisse sensitive,
sans objet —
juste pour la joie assassine
du massacre sensoriel
du chant térébrant
du trou écarlate
dans le crâne
du présent.
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= commentaires =
{user-25} descendant le chemin de la rivière en portant le nain de l’ignorance sur son épaule trébucha contre un rogaton mâché par une hermigolienne triste.
Ha! Ricana le nain. {user-25}thoustra n’est plus un érudit ! Et les poètes sont des phoques épuisés aux ventres menaçant de céder sous la pression des vents qui les gonflent.
Zarathoustra{user-25} au gland mauve luisant sous le soleil de la fin des temps qui n’existe pas, entend la voix de la bêtise et range la cantine de ta raison sur le flanc de sa bêtise abrupte.
Lors, LapinthoustraChien lança au loin son fardeau et retourna à son appartement avec son aigle et son serpent.
Est-ce-que la personne qui a écrit ce qui se trouve ci-dessus plaisante?
En ce cas, rien à dire.
Ou bien, est-ce une véritable tentative poétique ?
Je ne puis y croire une seconde. Car, dans cette perspective, il pourrait être envisageable de fourrer une broche enflammée dans le trou du cul du coupable. Afin de fêter dignement la ST Con de demain.
Les appels à texte peut-être ? Y'a-t-il déjà des textes en entente sur le sujet ?
Ah oui pardon, il faut commenter le texte. Comme dirait le grand manitou : ça m'en touche une sans faire bouger l'autre. Je ne comprends pas la scission entre les deux parties. Si on me parle de prose, ok, mais bon là, on est quand même très très loin de Baudelaire, Maupassant et j'en passe. Faut qu'en même de la beauté dans les vers, une écriture stylistique impeccable, presque laser. C'est pour ça que j'évite la poésie. C'est vite casse gueule et ridicule.
Je vais essayer de pondre un truc. Je ne garantis rien.
Moi je crois juste que c'est un boucher-charcutier qui suit deux stages en parallèle : nouvelles technologies et équarissages. En plus de ça, il lit Walt Whitman dans le texte et se prends pour ee cummings. Je crois qu'on tient notre génie caché de la Zone
"La vache continue de danser. Ses yeux boules à facettes scintillent de mille feux. À chaque fois qu’elle danse, un pot de yaourt tombe de son cul." Un extrait de mon prochain texte @LC, dédicace à Putafrange.
Je ne suis pas allée chercher dans les archives, mais je me rappelle bien d'une image générée par Madame lors de nos jeux de rôle sur Discord.
C'est bizarre dit comme ça. Surtout après relecture.
Répondre aux appels à textes en pondant une merde mais, faudrait que je comprenne de quoi ça cause. Le truc de l’iA et du storychouimb , je pige pas. On pourrait pas faire du pan pan pistolet, plutôt ?
C’était pas Cuddle, c’était Mill.
Je suis catholique et je vous encule.
Mais oui ! C'était Mill ! Je peux témoigner, je l'ai vu !
Tu veux dire, avec le plug ?
Que ce soir là, {user-25} portait des bottes Le Chameau débordantes d’urine.
J’espère que cette révélation m’apportera des voix pour le vote final de ce soir.
De l’anticipation, tu veux sans doute dire, cher.
on peut mixer les deux thèmes ?
Quelqu'un a vu mon plug ? je l'avais posé par là et...
Je suis confus, par mégarde, je m’étais assis dessus.