DROGUISTAN - 1.4 - Heil, meine Drache

18 h. Il serre des mains, signe des autographes. Ses premiers supporters sont les meilleurs. Les convaincus, les fous. Ceux qui désespéraient à leurs balcons, qui n’osaient plus traverser le hall de leur immeuble, ni lever les yeux en allant acheter leur paquet de clopes. Ceux qui ne croyaient plus en rien, et surtout pas en eux. Qui étouffaient un rire de dépit quand on leur disait police, Etat de droit, gouvernement. Justice, paix, égalité. Fraternité. Ils ont dans les yeux cette lueur que saint Louis devait voir dans ceux de ses porteurs, en approchant Jérusalem.
La foi.
Mais on ne se nourrit pas de beaux sentiments, ni même de dévotion. On ne construit pas un empire sur des prières. Ridge a besoin des autres. Ses sbires. Ceux qui ont du sang sous l’ongle, des cauchemars dans l’iris, de l’or dans les chicots. Les vrais.
Et justement il approche du bureau de Kalach, directeur de campagne et responsable du 8e district. Celui qu’il faut gagner pour emporter la capitale, puis le reste : le cœur, le vortex.

Kalach est avachi dans son fauteuil, les pieds en éventail sur sa petite table en fer. S’y empilent des colonnes de documents tachés de liquides divers. Son bureau, sorte de cage de verre au centre de l’entrepôt, sent le talc, la transpiration, et l’eau de Cologne. Mais aussi, plus subtile, une odeur que Ridge connaît bien : celle de la magouille. Elle sent souvent la pomme ou la fraise, comme pour t’endormir : mais avec un relent âcre, de fond de caleçon, impossible à masquer. Dans le cas de Moustache « Kalach », ses 165 centimètres tout déployé, sa pilosité faciale à la Lorent Deutsch et ses yeux d’attardé, l’odeur vient, aussi, du fait qu’il n’a jamais su appliquer les règles de base d’hygiène corporelle. « Un traumatisme d’enfance » d’après lui. Une putain de grosse flemme surtout. Mais depuis le temps, Ridge est immunisé.
    — Salut, vieux chacal.
Moustache lève sa main droite, indolent..
    — Heil, mein Drache.
Ridge s’assoit face à Kalach, et lui donne un coup de coude dans le pied pour lui faire adopter une position plus convenable.
    — Les références de facho, ça te fait sans doute rire, mais ça peut nous coûter cher. Une blague comme ça en public, et tu me fais chuter de dix points sur l’échelle de confiance.
    — Ça va, Ridge, monte pas sur tes grands chevaux. On est entre nous.
    — Pour l’instant… Dans deux heures, on sera peut-être dans un bain de foule à serrer des mains, à incarner l’espoir d’une France que personne n’a baisée correctement depuis au moins dix siècles.
    — Comment ça, « peut-être » ? s’exclame Kalach en bondissant de son siège. On a dix points d’avance sur Baroin au dernier pointage ! Et je te parle pas de sondages des fouilles-merde à la sortie des urnes ! Je te parle de chiffres maison, vérifiés, d’électeurs que j’ai fait accompagner personnellement jusque dans l’isoloir. Mec, ça y est, c’est le Grand Soir !
    — T’emballe pas. Je le croirai quand je me verrai sur tous les écrans.
    — Deux heures, Tag ! Dans deux heures, tu revendiques la victoire depuis ici ; dans trois heures, tu te pointes au JT, costard cravate et belle gueule. Et cette nuit mon gars, oui, cette nuit, tu sniffes un rail entre les fesses d’Imane avant de la faire danser au bout de ta bite, cette grosse p...
Un regard de Ridge suffit à désarmer Kalach. Décidément, le Führer, Imane, la drogue - à laquelle Ridge n’a jamais touché… Il y a des choses avec lesquelles on ne plaisante pas.
    — Moustache, mettons que demain matin je sois à l’Élysée, les fesses dans le siège de cet imbécile de De Villiers. Il me faudra quelqu’un pour balancer ses cartons par la fenêtre… Mais toi… Qu’est-ce que je fais de toi ?
Kalach se garde bien de répondre. Ridge pense à voix haute. Pour sa part, en dépit de sa saleté, il se verrait bien dans un bureau propret côté parc, avec si possible une douzaine de jeunes stagiaires, jupe obligatoire, et une trique à l’ancienne, pour les motiver. Putain… Pourquoi on veut toujours ce qu’on peut pas avoir ? Le temps d’un énième fantasme de Kalach, Ridge a réfléchi à sa question :
    — T’es un idiot doublé d’un incontinent, Kalach. Proteste pas. La nature t’as affligé d’à peu près toutes les tares imaginables, et il faudrait que je te donne… quoi ? Un bureau à l’écart et une armée de petites soubrettes à dominer ?
Le sourire béat disparaît du visage de Kalach. T’es tellement prévisible, Mousse. Je n’ai aucun mérite. Ce qui traverse ton crâne plein de courants d’air, je le vois passer dans tes yeux de camé. Tiens, là, ajoute-t-il en faisant pivoter son siège pour suivre Kalach qui va et vient dans la pièce encombrée, t’es en train de te demander pourquoi je t’ai pas encore viré. Et je peux te répondre : parce que tu sais que sans moi t’es rien. Ridge s’est levé à son tour et s’est planté devant Kalach, qui sue la trouille. Oh ! pas la trouille de se faire mettre au tapis. Non. La peur essentielle, fondamentale, celle de perdre son grand tout, sa raison de vivre : la confiance du Dragon.
Alors il endosse le rôle qu’il connaît le mieux : celui du mâle oméga. Il se pencherait sur le bureau en écartant les fesses, s’il le fallait. Mais Ridge a eu ce qu’il voulait :
    — Kalach. T’es rien sans moi. Mais sans toi, j’irais pas loin. Oui, je vais la gagner cette élection. Et oui, c’est en grande partie à toi que je le devrai. Ce soir, c’est le Grand Soir. Et pour toi aussi. Dès demain, on te fait beau, à coup d’éponge à récurer, s’il le faut. Demain, tout l’Elysée empestera ta putain d’eau de Cologne, Moustache.