Les accords s'enchaînent, lentement, en prenant leur temps. Installant l'ambiance. Les arpèges maintenant, accélérant le mouvement.
Deux plombes que je bosse ce set sans pause et sans pression, seulement l'son, jusqu'au passage fatidique et...
Ce putain de chien qui se remet à aboyer. C't'enfoiré de voisin incapable de s'occuper de sa bête, le laissant la journée dans le jardin. Le cabot s'ennuie, alors il chasse les passants, les voitures ou les insectes en leur gueulant dessus. Et faut croire que ça marche, ils finissent tous par partir. Alors il continue. Mais son connard de maître, sûrement vautré devant la télé de sa retraite, le volume à fond pour couvrir sa surdité, n'est jamais présent pour le féliciter.
J'pose la guitare, j'enfile mes pompes, mon casque et sors prendre l'air. PLAY. La réduction de bruit est formidable, tuer la nuisance sonore avec la même fréquence mais déphasée pour permettre à la musique d'occuper l'espace qu'elle mérite.
Seuls la marche et mon son peuvent me calmer les nerfs. Alors je parcours la ville en cherchant inspiration, luxe, calme et volupté. On croise tout un tas de gens par ici, des mères de famille à deux doigts de péter les plombs à cause du chiard braillard qu'elles se coltinent, les punks à chien, toujours contents d'être foncedés, importunant en chantant les costards-malettes qui font semblant de téléphoner en parlant fort pour pas se faire gratter un billet ou une clope. J'ai esquivé le vieux clodo aveugle qui passe son temps à gueuler qu'on lui a gobé ses yeux pour rejoindre le "bar des amis", rue de la soif.
Un baron sur le comptoir et mon cul sur le tabouret, hochant la tête au rythme des guitares que je suis le seul à entendre. La fraîcheur du houblon me rappelle ma dernière tournée. Deux ans plus tôt, notre formation commençait à décoller. Les gigs s'enchaînaient, les festivals nous appelaient. L'échange d'énergie entre le public et la scène était palpable. On tenait un truc. Et puis l'ego du melon a pris le dessus. Après avoir envoyé chier le patron, pensant que je n'aurais plus à poser mes congés payés pour jouer, le groupe se sépare. Divergence artistique a-t-on dit. La vérité ? Personne ne pouvait plus me saquer. Et à raison qui plus est. J'ai perdu mon groupe, mes amis, mon boulot. Il ne me reste que ma musique. "La perfection, c'est pas quand il n'y a plus rien à ajouter mais quand il n'y a plus rien à retirer" me disait un prof de maths. Je suis encore loin d'être parfait...
Sur le chemin du retour se trouve le dépotoir, ce bout de trottoir où semblent apparaître meuble, vêtement et poubelle par génération spontanée. Parmi les détritus, est posée une guitare. Elle paie pas de mine au premier abord. Classique, sans marque, l'œuvre d'un luthier indé probablement. STOP. Le bruit de la rue s'amplifie alors que j'ôte mon casque. Je pince une corde puis l'accorde et ainsi de suite jusqu'à six. Elle sonne pas mal. Je la repose pour quelqu'un d'autre. Puis me ravise. Je n'ai jamais vu personne ramasser quoi que ce soit là-dedans. On ne jette pas un instrument, on le transmet. Avant que les moteurs, klaxons et autres piaillements intempestifs ne me fassent vriller à nouveau, je me réfugie dans ma bulle. le silence, puis la mélodie.
Sur le pas de ma porte, STOP, le cliquetis des clefs, les pas pesants des pieds posés à chaque marche de l'escalier et enfin le calme approximatif de ma chambre mal insonorisée. Il est tard, le chien est rentré. Une nouvelle session peut commencer. Un brin éméché, juste ce qu'il faut de désinhibition pour ne pas avoir peur d'oser, de tenter de créer. J'm'installe avec ma trouvaille et j'emmanche. Ré Mi La Fa.
J'tourne en boucle sur ces accords variant , les arpèges, bend, pull-off ou tapping pour faire taire les mobylettes de ces putains de branleurs qui osent pénétrer mon sanctuaire. Des hammer-on pour couvrir coups sourds des course du merdeux du dessus.
Il doit être tard, le silence est quand je m'arrête un instant. Il faut profiter, entre oreilles cette voix ne de m'importuner, de décrire moindres faits et , de commenter pensées. Un slide démarrer Ré Mi La Fa, , le palm muting étouffe , coupe la pensée.
Par , pourri. mais . , la .
mélodie , , si .
Ré Mi La Fa.
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![[imprimer]](/images/print.png)
= chemin =
= résumé =
[ C’est une bulle de musicien : le son, les accords, la répétition, le monde qui vient tout foutre en l’air. On sent la frustration, la colère, mais aussi l’obsession et le soin dans le geste. L’écriture est fluide et crédible. La répétition de “Ré Mi La Fa” ne m’a pas vraiment convaincu, je ne l’ai d’ailleurs plus vue après la deuxième occurrence. J’ai aimé la manière dont la musique est présentée comme refuge, obsession et outil de survie, et comment les souvenirs du groupe et du passé viennent ponctuer le récit. Mais si le projet était d’installer du vide, du silence, du manque… ça part trop vite en sucette. La fragmentation arrive sans être méritée. On passe d’un récit qui tient la route à un truc qui se désagrège, mais sans vertige, sans vraie tension. Du coup le blanc ne pèse pas. Il ne dit rien. Il coupe juste le flux. Et surtout : ça ne mène nulle part. Pas de chute, pas d’os, pas de nerf. Juste du texte qui s’amenuise jusqu’à deux virgules qui se battent en duel. Il y a une voix. Mais l’idée formelle est plus intéressante que ce qui est réellement fait avec. ]
![[illustration]](/data/img/images/2026-02-03-fasol-big.jpg)
"Ce ne sont pas les notes que tu joues le plus important, mais les notes que tu ne joues pas" Miles DavisRé Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa
Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa
Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa
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Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa, Ré Mi La Fa...
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J'ai pas encore lu mais en ouvrant le texte pour le publier, j'ai été horrifié. J'ai l'impression que c'est HaiKulysse qui aurait décidé de faire un cut-up à partir du bouquin "Théorie de la musique" d'Adolphe Danhauser et toutes les tablatures d'un groupe de metal Grindcore lambda, puis qu'il aurait chié, que le tout serait passé dans un sanibroyeur et qu'on aurait décollé ce truc au fond d'une fosse septique bouchée...
...mais ce n'est qu'une première impression, je le lirai tout à l'heure pour en dire ce que j'en pense vraiment.
Bien sûr, bien sûr...
Et surtout :
La Do La Si, La Do La Si, La Do La Si, La Do La Si...
La Do La Si, La Do La Si, La Do La Si, La Do La Si...
La Do La Si, La Do La Si, La Do La Si, La Do La Si...
La Do La Si, La Do La Si, La Do La Si, La Do La Si...
Ce texte est un coup de maître conceptuel car il applique littéralement la citation de Miles Davis en s'effaçant physiquement vers le silence absolu, atteignant ainsi une forme de perfection. Même si c'est un peu quand même s'auto-sucer les boulettes en réalité. Le message caché, une petite blagounette en carton en fait, transforme cette quête d'harmonie en un paradoxe jubilatoire que seuls les initiés sauront décoder avec un malin plaisir. On comprend enfin que les cinq années d'études d'A.P en mathématiques de haut niveau n'avaient pour but secret et exclusif que de forger cette capacité à distiller des messages encodés avec une telle maestria cryptolittéraire. Bien que courte, l'intrigue est élégante, je trouve. Un tel labyrinthe sensoriel, où le son et son absence dictent la narration, ne manquerait pas de séduire Christopher Nolan, lui qui est toujours en quête d'adaptations de concepts puissants. Bravo à A.P, ce génie de l'ombre, qui devrait d'urgence contacter l'agent du réalisateur pour transformer son chef d'oeuvre en un blockbuster hollywoodien révolutionnaire. Bordel, mec ! pourquoi tu perds ton temps sur la Zone, va plutôt écrire la biographie d'Edward Snowden suivant la nouvelle norme de cryptographie post-quantique ML-KEM. Tu atteindra un lectorat de niche hyper confidentiel mais quand on a un public exclusivement composé de lauréats du prix Turing, vraiment qu'est ce qu'on en a à battre de divertir ou cultiver les gens ordinaires ?
Bravo! Il y a un côté beat generation. La fin, plus poétique, produit l'effet d'une bulle d'air.
Euh. J'ai pas saisi le message codé. Quelqu'un me fait l'explication de texte ? faut avoir fait maths spé pour comprendre ? Bon au pire je fais encore une fois pas partie des happy few, whatever...
Tiens ça m'a quand même donné envie de reprendre ma guitare (a défaut d'aimer les maths)
Ok pas math spé, plutôt anglais alors (spoiler)
Bienvenue chez les bourgeois.
Pas au sens économique du terme, mais au sens culturel.
Ce texte pue la prétention à la hauteur.
- je cale des élisions partout, sans aucune crédibilité sonore, non : simplement pour montrer que "je parle 'achement décalé".
=> j'ai l'air con.
- je lâche des petites critiques sur toutes les classes sociales, en traçant en deux traits des pseudo profils sociologiques, méprisants et petit-doigt-levé
=> je voterai à droite avant mes 40 ans et je suis déjà un fils de pute
- je tourneboule mon texte avec des procédés typographiques qui n'y apportent rien mais qui font tellement clââââsse regarde j'ai mis des blancs t'as vu et la ponctuation c'est comme un rythme et une musiiiique
=> j'ai pas lu La Horde du contrevent, j'ai pas lu Mallarmé et son coup de dés, je crois réinventer le beurre et je sais même pas qu'il existe des fils pour le couper.
Nan, c'est vraiment de la grosse merde prétentieuse.
Félicitations.
Bienvenue !
Tu suces, t'avales, tu comptes rester longtemps ?
AH MERDE C4EST AP ,,,
Mais...
Qu'est-ce qui t'a pris ?
Mais enfin reprends-toi !
MUSCLE TON JEU
@Glaüx
Et bé... Tu dois sacrément manquer d'inspiration pour aller chercher tes arguments moisis dans les fonds de tiroir de la mauvaise foi.
Repose-toi bien, tu sembles un peu fatigué.
DTC, s
J'ai pas compris où j'avais de la mauvaise foi mais d'accord. Toujours prêt pour me reposer. Bonjour à ta maman.
Tu n'avais pas besoin d'aller inventer une histoire de "bourgeoisie culturelle" pour justifier que le texte est nul.
C'est poussif et pas crédible et ça dit plus sur tes obsessions que sur mon texte. Parce qu'il s'agit bien de mon texte et son personnage/narrateur non ? Tu ne te permettrais pas de t'en prendre à l'auteur, ce n'est pas ton genre.
Quant à Maman elle me permet de te rappeler qu'elle ne t'a jamais accordé son consentement.
Ah non, c'est pas le personnage que je critique. C'est bien le texte. Le texte et tout son contexte culturel, la vision du monde qu'il véhicule, sa manière de modéliser le monde.
C'est un texte bourgeois, au sens où il se pose comme centre, comme référence, comme objet méritant par soi-même d'exister. Alors que non. Les jeux typographiques dont je parlais n'ont rien à voir avec le narrateur-personnage. Ils sont dans la matière du texte ; mais ils ne servent à rien, à rien d'autre qu'à un jeu formel, formaliste, gratuit.
La gratuité auto-justifiée, voilà le marqueur de bourgeoisie stylistique dont je parlais. Un texte qui s'accorde à soi-même de la valeur. un texte qui s'écrit sans se préoccuper aucunement des raisons pour lesquelles il pourrait s'écrire ou ne pas s'écrire, qui s'écrit pour le kiff de s'écrire.
J'ai dit bourgeois, ça t'a pas plu.
J'aurais pu dire branlette.
Ca encode le même rapport au texte.
Et si je critique ça c'est que j'en ai fait BEAUCOUP, des textes de branlette. Notamment ici. "On raconte" ou assimilés.
Mais ça va jamais loin. Vaut mieux se prendre une tarte et passer à autre chose le plus vite possible. Ca m'aurait aidé jadis, j'aurais gagné du temps.