DROGUISTAN - 1.12 - Feu, Cardiff

Il est là, quelque part, dans l’appartement. Elle reconnaît ses pas. Traînants, empesés de la journée de travail, charriant la rancœur, la colère et la haine. La haine de son patron, de son boulot de merde, des banques qui le harcèlent, des femmes qui l’ignorent, des gamins qui le rendent fou. Sous ses semelles couinent les jouets de Samia, et ceux du chien, qui sont parfois les mêmes. Elle sent contre ses côtes le corps chaud et frêle de sa sœur, qui ne peut pas s’empêcher de marmonner.

Imane se réveille en sursaut, et aussitôt attrape son couteau, planqué sous son oreiller. Il est 2 h 38 du matin. Il y a à peine 2 heures, Ridge lui a lancé un regard qu’elle n’oubliera pas de sitôt.
Ce n’était pas la première fois qu’elle le voyait tuer quelqu’un. C’est arrivé, forcément : le « grand retournement » ne s’est pas fait qu’avec des affiches de campagne. Il a fallu commencer tout en bas, et mettre les mains dedans. Ensemble.
Plomber un mec, l’égorger, ou même le décapiter, comme ce taré de Ferenc pourrait bien l’avoir fait, même s’il prétend le contraire : c’est une chose. Tu vois la vie quitter ses traits. Ses yeux d’ennemis qui, dans un dernier éclat, redeviennent ceux d’un enfant et gravent en toi une petite marque, à côté des autres. Elle ne s’y est jamais habituée, mais elle était suffisamment prête à encaisser. Mais ce qu’ils ont fait ce soir, c’est autre chose.

Dans cette petite salle souterraine dont elle-même ignorait l’existence, ils sont six : Ridge et elle, ce pou de Kalach, deux Villiéristes repentis en treillis bardés de médailles, et un type à face de rat, Gérard Franbec, son « adjoint » en charge de la coordination opérationnelle. Franbec est un puceau sorti de X après avoir fini major de Science Po. Il peut réciter le dictionnaire à l’envers et finir les sudokus niveau hard en dix secondes. Mais il est juste là pour faire plaisir à « l’aile droite » : son père est DG chez Bolloré, et Ridge ne peut pas se fâcher avec tout le monde, même s’il ne se gêne pas la plupart du temps.

Ils restent tous les six devant les écrans, sur lesquels défilent les images en temps réel, prises par les Dragons OP déployés sur le terrain. Un mauvais jeu vidéo, sombre et cahotique. Les soldats venaient de s’infiltrer dans la villa, après avoir esquivé les gardes et désactivé le système de sécurité.
Ils répondent à des noms de code, même Imane ne connaît pas leurs véritables identités. Cardiff, le leader, chuchote dans son micro :
    — Phase d’approche terminée. Scanners inopérants, les murs de la villa sont doublés à l’isolant thermique. Procédons à la phase 2 du plan « place nette », sauf contre-ordre.
Ridge se tourne vers Imane. D’un regard, ils se comprennent. Trop tard pour faire marche arrière.
Franbec, dont la mission est de traduire en mots les subtiles expressions du visage d’Imane, s’approche du micro.
    — Ici Casimir. Procédez, over.
Il se croit dans Top Gun.. Cardiff se tourne vers ses hommes. On aperçoit des silhouettes sombres, aux visages indistincts, interchangeables, des hommes matures et en pleine possession de leur moyens, shootés au Dragon jusqu’aux orteils, prêts à mourir pour Ridge. Et derrière eux la lune, qui se reflète dans les eaux tranquilles de la baie.
Puis tout s’accélère. Cardiff pousse la porte, dont le verrouillage électronique a été neutralisé. Il avance dans un couloir sombre et désert, carrelé de marbre, débouche dans un grand hall. Se retourne et fait signe à ses hommes de se déployer. Puis lève la tête. Un bruit à l’étage. Ils se regroupent et grimpent l’escalier en courant. On peut entendre le souffle de Cardiff. À l’étage, ils tournent sur leur droite. Cardiff fait quelques mètres, puis s’immobilise. Un rayon de lumière sous une porte. Les toilettes. La porte s’ouvre. Une femme. La femme de Johnny El mahdi. Elle était censée se trouver au Maroc. Elle se tourne, se fige. Imane se penche vers Ridge. Il hoche la tête. Franbec : « Feu. Feu Cardiff. Éliminez. »

Imane, un instant, a pu imaginer ce qu’avait été la dernière vision de cette victime collatérale : deux points verts et un point rouge dans le couloir. Elle n’a pas le temps de crier : trois balles, silencieuses. Une dans la tête, deux dans le torse. Elle bascule en arrière. Ridge ne montre aucune émotion.
Mais une silhouette, une petite silhouette, sort des toilettes en se frottant les yeux.
— Ridge...

Le type grommelle. Elle hésite. Lui planter le couteau dans le bide et le voir se vider, stupéfait en lui racontant ses secrets. Mais ce pauvre gars ne lui avait rien fait. Elle pourrait peut-être s’amuser à appuyer ici, ou là. Il se pisserait dessus, ou perdrait momentanément l’usage de ses bras. Mais quel intérêt ?
Pourquoi continuer à se mentir ?
Parce qu’elle le sait. Ce qu’elle a abandonné derrière elle. Elle ne l’oubliera jamais, quoiqu’elle fasse, à quiconque. Derrière tout ça… les poings, les couteaux, les grosses bagnoles et le pouvoir qu’elle détient à présent, Directrice de Cabinet, Cheffe des Dragons, première concubine impériale et maîtresse ès shiatsu… Il y a toujours les semelles qui couinent
La tueuse en jarretelles, ça les fait bander. Et c’est le rôle que lui a demandé de jouer Ridge. Leur secret.