ChemSex Charia

Autour d’eux, l’odeur lourde du cassoulet, vidé à eux quatre dans une douzaine de boîtes de conserve achetées chez Intermarché, flottait comme un écho trivial à leur luxure. Les reliefs de ce festin populaire jonchaient le sol, contrastant avec l’opulence des lieux. Pierre, dans un rire nerveux, observait ces corps alanguis, leurs peaux luisantes de sueur et de désir, tandis que son esprit oscillait entre l’extase et une étrange nostalgie. Naguère, il avait cru que ces excès combleraient le vide qui le rongeait, mais ce soir-là, dans l’intimité de cette orgie, il ressentait une pointe de lassitude. Pourtant, il se laissa emporter, une fois encore, par la mécanique de ses pulsions, incapable de résister à l’appel de ces chairs offertes. Chaque mouvement, chaque souffle semblait suspendu dans un temps disjoint, où le passé de ses frasques se heurtait à l’urgence du présent. Les jeunes hommes, complices de ce théâtre charnel, s’abandonnaient sans retenue, leurs rires et leurs gémissements emplissant l’espace. Pierre, au cœur de cette tempête sensuelle, se demandait, dans un éclair de lucidité, si ce vertige suffirait à le retenir au bord du gouffre. Mais déjà, son corps répondait, et la nuit, complice, engloutissait ses doutes.

Dans l’ombre moite d’une pièce saturée d’effluves charnels, Pierre Palmade, hanté par ses démons, s’abandonnait à une frénésie sexuelle qui semblait défier l’ordre du temps. Une tétrachiée de préservatifs usagés jonchait le sol, tels des vestiges d’une bacchanale sans fin, tandis que chaque pas dans l’obscurité produisait un « sploch sploch » écœurant, comme une parodie grotesque des fontaines de Versailles où les éjaculations s’enchaînaient en un spectacle grandiose et indécent de jets puissants. Depuis l’accident de voiture qui avait fracassé son existence, Pierre s’adonnait au sexe de groupe avec une ferveur obsessionnelle, seule échappatoire pour occulter les visions atroces qui le tourmentaient : le bébé qu’il avait tué, le petit garçon qu’il avait estropié à vie. Ces remords sincères, comme des lames, lacéraient son esprit, mais qu’à cela ne tienne - une trace de kétamine suffisait à le plonger dans une euphorie où, gobant deux sexes à la fois et se faisant posséder avec ardeur, il parvenait à oublier, l’espace d’un instant, l’horreur de ses fautes. Rien de tel qu'un fondement bien rempli car ça vaut toutes les séances de psy du monde.

Soudain, un bruit sourd déchira l’atmosphère, suivi d’un second, plus menaçant, qui figea les corps en plein élan. Les gémissements cessèrent, les regards se croisèrent dans une tension palpable. La porte, brutalement défoncée, laissa apparaître une silhouette massive, une brute dont la présence imposa un silence glacial. Il semblait tenir une batte de baseball impressionnante. Pierre, le souffle court, sentit une vague de panique l’envahir, mêlée à la culpabilité qui, même dans l’ivresse des sens, ne le quittait jamais. Les autres, figés dans leurs postures lascives, semblaient attendre un verdict. La pièce, avec ses relents de stupre et ses traces de débauche, devint le théâtre d’un affrontement muet entre le chaos intérieur de Pierre et l’irruption de cette réalité brutale. Avait-il cherché, dans ces excès, à fuir l’inéluctable ? Chaque préservatif éparpillé, chaque cri d’extase était une tentative désespérée de conjurer le poids de ses actes. Pourtant, face à cette ombre menaçante, il comprit que le passé, comme un spectre, ne se laissait pas si aisément enfouir. La kétamine, les corps entrelacés, tout cela n’était qu’un voile fragile, prêt à se déchirer. La brute avança, et Pierre, dans un sursaut de lucidité, sentit que l’heure du jugement, qu’il avait si longtemps repoussée, était peut-être arrivée. "Toi te souvenir du 10 février 2023, près de Melun ?", Lança l'inconnu avec un fort accent Kurde et pointant son arme en direction de Palmade. Alors que tous ses camarades de jeu prennaient la fuite sans demander leur dû, enfilant rapidement le premier slip qui trainait, Pierre se prit un putain de coup de batte de baseball sur la nuque et il sombra dans un coma libérateur.

Dans l’obscurité absolue d’une caisse de bois, Pierre Palmade, entravé par des liens qui mordaient sa chair, oscillait entre l’effroi et une étrange résignation, se demandant si ce confinement n’était pas une antichambre du purgatoire. Ses pensées, livrées au vide, tournaient en boucle, ressassant des heures durant les fautes qui l’avaient conduit à cette geôle improvisée. Un bourdonnement sourd, comme celui d’une soute d’avion, vibrait à l’extérieur, amplifiant son sentiment d’isolement et d’irréalité. Étrangement, au cœur de cette détresse, il ne pouvait ignorer l’érection incontrôlable qui pulsait en lui, une crise de priapisme, cruelle ironie de son corps trahissant sa terreur. Soudain, un choc brutal ébranla la caisse, comme si on la déchargeait, mais son bâillon étouffait tout cri, et ses entraves rendaient vains ses efforts pour signaler sa présence. Des voix, indistinctes mais teintées d’un accent qu’il crut reconnaître comme de l’arabe, parvenaient à ses oreilles, fragments d’un monde extérieur qui lui échappait. Épuisé, perclus de crampes, ses membres tétanisés par l’immobilité, Pierre sentit une torpeur l’envahir, un sommeil lourd qui le happait malgré lui. Il lui sembla alors que la caisse, ou peut-être son corps, était transportée dans un véhicule motorisé, roulant vers une destination inconnue.

Les ténèbres de son cachot de bois se mêlaient aux ténèbres de son esprit, où des éclats de son passé - l’accident, les remords, les excès - se heurtaient à l’incertitude de son sort. Était-ce une punition divine, une vengeance humaine, ou un simple cauchemar dont il ne pouvait s’éveiller ? Le bourdonnement, incessant, semblait répondre à ses interrogations par un silence moqueur. Son sexe, toujours dressé, ajoutait une note grotesque à sa souffrance, comme si son corps refusait de se plier à la gravité de l’instant. Les voix en arabe, tantôt proches, tantôt lointaines, évoquaient un ailleurs qu’il ne pouvait concevoir, un monde où il n’était plus qu’un fardeau transporté. Était-il encore vivant, ou déjà condamné à errer dans cet entre-deux ? Ses muscles, raidis par les crampes, ne lui obéissaient plus, et son esprit, à bout de forces, s’abandonnait à l’inconscience. Le véhicule, bringuebalant, poursuivait sa route, emportant Pierre vers un destin qu’il ne pouvait ni anticiper ni fuir. Dans ce sommeil forcé, il crut entendre, comme un écho, le bruit de son propre cœur, seul compagnon dans cette nuit sans fin.

Sous un soleil implacable, véritable enfer terrestre, Pierre Palmade s’éveilla, ligoté à un poteau au cœur d’un désert aride, le corps perclus de douleurs et l’esprit vacillant entre terreur et incrédulité. Face à lui, un tribunal populaire de barbus, qu’il identifia avec effroi comme des membres de Daesh, le scrutait avec un mélange de mépris et de solennité, confirmant ses craintes : il se trouvait probablement dans le désert syrien, prisonnier de l’État islamique. À ses pieds gisait sa mallette spéciale chemsex, que son ravisseur, dans une méprise grotesque, avait pris pour une valise de voyage contenant des effets personnels, ignorant qu’elle renfermait un arsenal de débauche. Dedans, il y avait deux sachets d’herbe, soixante-quinze cachets de mescaline, cinq buvards d’acide d’une puissance redoutable, un demi-sel de cocaïne, et une constellation de pilules bigarrées - excitants, sédatifs, euphorisants, délirogènes - accompagnés d’un litre de tequila, d’un litre de rhum, d’une caisse de Budweiser, d’un demi-litre d’éther pur et de deux douzaines de poppers. Tout cela, superflu pour un voyage ordinaire, trahissait l’obsession de Pierre pour les excès, une quête compulsive où l’on repousse sans cesse les limites du possible.

Son priapisme, affliction cruelle et inopportune, dressait son sexe dans une érection absurde, et plusieurs membres du jury, s’exprimant dans un français d’une clarté glaçante, le lui reprochèrent avec véhémence, comme s’il pouvait dompter cette trahison de son corps. Le sable brûlant mordait ses pieds nus, et la chaleur, écrasante, semblait consumer jusqu’à ses pensées. Les visages barbus, alignés dans un simulacre de justice, paraissaient surgir d’un cauchemar, leurs regards perçants amplifiant la honte et la peur qui le submergeaient. Avait-il été transporté ici après la caisse de bois, après le bourdonnement de l’avion, ou était-ce une nouvelle étape d’un châtiment orchestré ? La mallette, ouverte sous leurs yeux, révélait son contenu comme une accusation muette, chaque substance témoignant de sa déchéance. Pierre, oscillant entre des éclats de souvenirs - l’accident, les orgies, les remords - et l’horreur du présent, se demandait si ce tribunal n’était pas l’incarnation de sa propre conscience, venue le juger dans cet enfer de sable. Le soleil, indifférent, poursuivait son œuvre, et lui, attaché, n’avait d’autre choix que d’affronter l’implacable vérité de ses actes. Les reproches en français parfait, mêlés aux murmures en arabe, résonnaient comme un écho de ses fautes, tandis que la mallette, ironique relique de ses excès, semblait le narguer sous la lumière crue du désert.

Sous l’éclat impitoyable du soleil syrien, Pierre Palmade, attaché à un poteau dans le désert, affrontait le regard accusateur d’un tribunal populaire de Daesh, dont les membres, barbus et inflexibles, le sommaient de réprimer son érection persistante, vestige d’un priapisme qui le tourmentait. « Cesse cette abomination, mécréant ! » tonna l’un d’eux, citant la sourate Al-Nur (24:2) : « Le fornicateur et la fornicatrice, fouettez-les chacun de cent coups de fouet, et que nulle pitié ne vous détourne de la loi d’Allah. » Pierre, pathétique dans sa nudité et sa détresse, balbutiait des excuses incohérentes, incapable de dompter son corps ou de formuler une défense. Un autre juge, brandissant un Coran, déclara : « Ta bite, par laquelle tu as fauté, a corrompu ton âme ; la Charia exige la purification, et nous la trancherons, comme il est prescrit pour les crimes de zina ! » Pierre, les larmes aux yeux, implorait : « Je ne peux pas… c’est une maladie, pas un choix ! » mais ses mots, faibles et désordonnés, se perdaient dans le vent aride. La mallette à ses pieds, débordant de substances impies, semblait sceller son sort, chaque pilule et chaque flacon témoignant de sa dépravation.

Un troisième membre, citant la sourate Al-Ma’ida (5:38) - « Le voleur et la voleuse, coupez-leur les mains en punition de leurs actes » -, ajouta : « Ton membre, outil de ton péché, doit être retranché pour satisfaire la justice divine. » Pierre, hagard, se voyait déjà mutilé, son esprit vacillant entre l’horreur de cette sentence et les souvenirs de ses excès, comme si chaque orgie l’avait conduit à cet instant. « Vous avez vécu dans la luxure, ignorant les hudud d’Allah ! » poursuivit le premier, sa voix résonnant comme un verdict. Pierre, pathétique, tenta de plaider : « J’ai… j’ai des remords, je ne voulais pas… » mais sa voix s’étrangla, et il s’effondra en sanglots, incapable de contrer la rigueur de leurs accusations. Les références à la Charia, implacables, s’abattaient sur lui comme des pierres, chaque verset invoqué resserrant l’étau de son châtiment. « Par ta bite, tu as défié Allah, et par elle tu seras jugé ! » conclut un juge, tandis que Pierre, anéanti, ne pouvait que contempler sa mallette, ironique relique d’une vie dissolue. Les murmures des bourreaux, mêlés de citations coraniques, emplissaient l’air, et lui, brisé, n’avait plus la force de répondre, abandonné à la terreur d’un sort qu’il ne pouvait fuir. Dans ce tribunal de sable, sa pathétique humanité s’effritait sous le poids d’une justice qu’il ne comprenait pas.

Dans l’ardeur suffocante du désert syrien, Pierre Palmade, nu et ligoté à un poteau, sentait son cœur s’affoler tandis qu’un bourreau s’approchait, son grand sabre scintillant sous le soleil implacable. L’homme, visage fermé, empoigna le sexe turgescent de Pierre, fruit d’un priapisme maudit, et leva son arme dans un geste solennel, prêt à exécuter la sentence. Mais au moment où le sabre fendait l’air, un coup de feu claqua, son écho résonnant dans l’immensité aride ; le bourreau, stupéfait, baissa les yeux vers son ventre, où une tache écarlate s’élargissait, et ses mains, pleines de sang, lâchèrent l’arme avant qu’il ne s’effondrât, mort, dans le sable. Aussitôt, le chaos éclata : des explosions assourdissantes déchirèrent l’horizon, des flammes et une épaisse fumée envahirent les lieux, transformant le tribunal de fortune en un théâtre de guerre. Des hordes de G.I., surgissant de nulle part, engagèrent un combat féroce contre les membres de Daesh, dans un déluge de coups de feu et de hurlements. Pierre, tétanisé, assistait à cette apocalypse, son corps toujours entravé, son esprit oscillant entre l’horreur de sa presque-exécution et l’espoir insensé d’une délivrance.

Au bout d’un quart d’heure, la mitraille, les grenades et les lance-roquettes se turent, laissant place à un silence oppressant, rompu seulement par le crépitement des flammes. Miraculeusement, Pierre s’en sortait, indemne au milieu de ce carnage, son poteau dressé comme un vestige absurde dans la désolation et CSB,s. Les G.I., victorieux, alignaient de longues files de prisonniers, leurs silhouettes vaincues contrastant avec l’assurance des soldats. Soudain, un homme, visiblement le chef des Américains, s’avança vers Pierre, son regard perçant scrutant le prisonnier nu, pathétique dans sa vulnérabilité. Les souvenirs de la mallette, du tribunal, des accusations coraniques se bousculaient dans l’esprit de Pierre, heurtant la réalité de cette intervention salvatrice. Le bourreau gisant à ses pieds, le sabre abandonné dans le sable, tout semblait appartenir à un cauchemar dont il venait d’être arraché. Pourtant, la présence du chef américain, imposante, ravivait une nouvelle crainte : était-ce une libération ou le prélude à un autre jugement ? Les explosions, encore proches dans sa mémoire, se mêlaient à l’image du sang du bourreau, et Pierre, toujours ligoté, n’osait bouger, suspendu entre le salut et l’incertitude d’un destin qui lui échappait.

Dans la chaleur étouffante du désert syrien, où la fumée des combats récents flottait encore, le chef des G.I., un colosse au regard exalté, s’approcha de Pierre Palmade, toujours nu et ligoté à son poteau, pour lui adresser un monologue d’une mégalomanie flamboyante. « Je suis le rempart du monde libre, le glaive de la liberté, celui qui fracasse les chaînes de l’oppression ! » proclama-t-il en français, sa voix vibrant d’une conviction démente, avant de trancher les cordes qui entravaient Pierre et de lui tendre un uniforme de G.I., taché de sable et de sueur. « Je connais tes sketchs, Palmade, » poursuivit-il, un sourire étrange aux lèvres, « surtout celui du colonel, ce jeune appelé efféminé qui propose des idées absurdes à un supérieur invisible ! » Il cita, avec une précision maniaque : « Mon colonel, pourquoi pas un bal masqué pour détendre l’atmosphère ? » et éclata d’un rire tonitruant, analysant la réplique comme une satire géniale du décalage entre la naïveté et l’austérité militaire. Pierre, pathétique dans sa nudité, enfilait l’uniforme, son esprit vacillant entre la terreur des instants passés et l’irréalité de cette rencontre. Le chef, azimuté, poursuivit : « Et cette proposition, ‘des rideaux roses pour les baraquements’ ! Une absurdité qui révèle l’inadéquation totale du personnage, n’est-ce pas ? »

Soudain, son regard tomba sur la mallette de chemsex de Pierre, abandonnée dans le sable, et une lueur inquiétante traversa ses yeux. « Une idée de génie vient de me frapper ! » s’exclama-t-il, sa voix montant dans une ferveur presque prophétique, laissant Pierre tétanisé par l’incertitude. Les souvenirs du bourreau, du sabre levé, des explosions et du tribunal de Daesh se heurtaient dans l’esprit de Pierre à cette figure démente, qui semblait osciller entre sauveur et illuminé. Le monologue du chef, ponctué de références à ses sketchs, résonnait comme une parodie grotesque de sa propre vie, où l’humour d’antan rencontrait l’horreur du présent. « Tu vois, Palmade, ton colonel invisible, c’est moi aujourd’hui, et toi, tu es cet appelé perdu ! » ajouta-t-il, riant de sa propre métaphore. La mallette, avec son contenu scandaleux, semblait à présent lier leurs destins dans une logique absurde. Pierre, vêtu de l’uniforme trop grand, se demandait si ce salut n’était pas une nouvelle forme de captivité. Le chef, emporté par sa vision, continuait de discourir, mêlant sa grandeur autoproclamée à des analyses délirantes des sketchs, tandis que le désert, témoin muet, engloutissait leurs paroles dans son immensité.

Dans l’aridité suffocante du désert syrien, où le sable semblait boire les échos des combats passés, le colonel américain, figure démente et autoproclamée sauveur du monde libre, avait décidé d’exploiter la mallette de chemsex de Pierre Palmade pour faire plier ses prisonniers. Sous une tente de fortune, où la chaleur oppressait les corps, il aligna les captifs, membres de Daesh désormais désarmés, et entreprit d’administrer les substances, égrenant leur nomenclature avec une jubilation maniaque. « Méthamphétamine, ce crystal meth, un stimulant qui vous galvanisera, mais vous enchaînera ! » déclara-t-il, injectant la drogue à un premier prisonnier, qui bientôt se mit à trembler d’une énergie frénétique. « GHB, pour la désinhibition, mais gare au coma ! » poursuivit-il, tandis qu’un autre captif, les yeux vitreux, commençait à marmonner des propos incohérents. La méphédrone, « semblable à l’ecstasy, mais plus traîtresse », fit rire un troisième prisonnier d’un éclat absurde, alors que la kétamine plongeait un autre dans un délire psychédélique, son corps s’affaissant comme une marionnette désarticulée. Pierre, revêtu d’un uniforme G.I. trop grand, observait, muet, cette scène grotesque, où tequila et rhum, tirés de sa mallette, étaient versés dans des gorges déjà égarées par la cocaïne et la MDMA.

Soudain, un prisonnier, galvanisé par l’euphorie du crystal meth et libéré de toute peur par le GHB, s’empara d’une mitraillette Heckler & Koch HK416 laissée à portée. Dans un geste d’une audace insensée, il ouvrit le feu, arrosant les G.I. pris au dépourvu, leurs corps s’effondrant dans un chaos de cris et de sang. Le rapport de force, si sûr un instant plus tôt, s’inversa en un éclair : les djihadistes, portés par leurs délires chimiques, se libérèrent de leurs liens, reprenant l’ascendant dans une furie désordonnée. Le colonel, abasourdi, continuait de discourir, citant les effets de la MDMA - « euphorie, mais illusion ! » - comme si son monologue pouvait conjurer la débâcle. Pierre, tétanisé, voyait les souvenirs du tribunal, du sabre, de sa propre délivrance s’entrechoquer avec ce renversement absurde. La tente, devenue un pandémonium, résonnait de rires déments et de rafales. Les prisonniers, drogués, agissaient sans logique, leurs comportements absurdes - l’un dansait, un autre hurlait des versets - transformant la scène en une parodie tragique. Le colonel, enfin réduit au silence, s’effondra, victime de son propre délire, tandis que Pierre, miraculé ou maudit, restait figé, témoin d’un chaos qu’il avait indirectement semé.

Dans l’âpreté du désert syrien, où la fumée des combats s’élevait encore comme un linceul, Pierre Palmade, vêtu d’un uniforme G.I. dépareillé, contemplait avec amertume sa mallette de chemsex vidée de son contenu, une petite fortune dissipée en poudres et flacons pour un chaos qu’il n’avait pas prévu. Le colonel, touché par une rafale, gisait à l’agonie, son souffle rauque ponctué de citations incongrues des sketchs de Pierre : « Tu fais de l’anti-jeu, Liliane ! » lâcha-t-il, un sourire délirant aux lèvres, suivi d’un « La prochaine fois qu’il y a un dîner, je t’envoie un recommandé, pauvre tache, avec accusé de réception, gros con ! » Pierre, accablé, sentait son priapisme, cette malédiction persistante, devenir un supplice dévastateur : une douleur lancinante irradiait de son bas-ventre, ses muscles se contractaient sous la tension, et une faiblesse générale l’envahissait, comme si son corps, épuisé par cette érection contre nature, menaçait de s’effondrer. Autour de lui, les membres de Daesh, drogués par les substances de sa mallette - méthamphétamine, GHB, kétamine -, s’abandonnaient à une folie collective, leurs yeux écarquillés par l’euphorie et la désinhibition. L’un d’eux, brandissant un Coran, cita la sourate Al-Baqara (2:191) - « Tuez-les où que vous les rencontriez » - mais en détournant le sens pour justifier un massacre absurde, abattant un G.I. en riant : « C’est la volonté d’Allah, un bal masqué pour les martyrs ! »

Un autre, sous l’effet de la méphédrone, hurla un verset de la sourate An-Nisa (4:89) - « Saisissez-les et tuez-les où que vous les trouviez » - pour ordonner, dans un délire, de peindre des cibles roses sur les tentes, invoquant un « jihad festif ». Le chaos, incohérent et grotesque, transformait la scène en un théâtre de l’absurde : les djihadistes, drogués, tuaient des G.I. en chantant des versets détournés, certains dansant sur les cadavres, d’autres s’effondrant dans des crises de rire ou de larmes. Pierre, miraculeusement épargné par les balles, titubait, affaibli par son priapisme qui, à présent, provoquait des vertiges, une pression insoutenable dans ses artères et une fatigue qui alourdissait ses membres comme du plomb. Le colonel, dans un dernier râle, murmura : « Non, FELLATION, ça ne s’écrit pas comme ça ! » avant de s’éteindre, son visage figé dans une grimace comique. Pierre, au bord de l’évanouissement, se remémorait la mallette, son coût exorbitant, et l’ironie d’un tel gâchis pour une apocalypse qu’il n’avait pas voulue. Les djihadistes, dans leur frénésie, citaient encore : « Bon alors SUCRE ? T’as oublié le R ! » en riant, détournant un verset de la sourate Al-Ma’ida pour justifier une bataille de sable, comme dans un jeu d’enfants déments. Tout n’était plus que désordre, un cartoon cauchemardesque, comme le colonel l’avait dit : « J’ai l’impression d’être dans un dessin animé ! »

Les souvenirs du tribunal, du sabre, des explosions se heurtaient dans l’esprit de Pierre à ce spectacle de démence, où les versets sacrés devenaient des prétextes pour des actes insensés. Un djihadiste, sous l’effet de la kétamine, s’effondra en psalmodiant un Coran imaginaire, tandis qu’un autre, armé d’un HK416, tirait en l’air en criant des louanges à des « martyrs arc-en-ciel ». Pierre, à peine capable de tenir debout, sentait son corps céder sous le poids de son affliction, chaque pas un calvaire, chaque souffle une lutte. Pourtant, il survivait, ombre fragile dans ce pandémonium, tandis que les G.I., décimés, ne pouvaient contrer la furie des drogués. La mallette, vide, gisait comme un symbole de sa chute, et Pierre, dans un éclair de lucidité, comprit que son salut, s’il existait, ne viendrait pas de ce désert. Les rires, les tirs, les versets pervertis résonnaient encore, mais lui, brisé, n’était plus qu’un spectateur d’un monde devenu fou.

Dans l’ardeur suffocante du désert syrien, où la raison semblait s’être dissoute sous un soleil impitoyable, les membres de Daesh, enivrés par les drogues de la mallette de Pierre Palmade, arrachèrent leurs vêtements, dévoilant leurs corps luisants de sueur, avant de dénuder avec une frénésie sacrilège les G.I. blessés et les cadavres jonchant le sable. Ce qui avait été un champ de bataille se mua en une orgie endiablée, un pandémonium charnel où les corps s’entremêlaient dans une danse grotesque et profane. Les djihadistes, dans un abandon total, se livraient à des fellations voraces, leurs bouches avides glissant sur des sexes dressés, tandis que des gémissements rauques emplissaient l’air, mêlés à l’odeur âcre de la poudre et du sang. Pierre, galvanisé par son priapisme incessant, dont la douleur se fondait désormais dans une pulsion irrépressible, décida de se joindre à cette fête macabre, son érection devenant un étendard absurde dans ce chaos. Les participants, indifférents à la vie ou à la mort, s’adonnaient à des pénétrations frénétiques, baisant les blessés et les morts par tous les orifices, leurs chairs inertes ou agonisantes devenant des réceptacles pour une luxure démente. Certains, dans un délire extrême, enfonçaient des fusils d’assaut HK416 dans leurs anus, transformant les armes en instruments de plaisir grotesque, tandis que d’autres utilisaient des roquettes, sculptées comme des plugs, pour profaner les corps des mourants et des défunts.

Un djihadiste, riant aux éclats, dégoupilla une grenade et, dans un geste d’une absurdité ultime, l’inséra dans le rectum du colonel mort, dont le corps gisait encore, figé dans une grimace comique. Une explosion assourdissante déchira l’orgie, projetant un déluge de chairs et de sang dans une apothéose macabre, comme si le désert lui-même vomissait cette débauche. Les souvenirs de Pierre - le tribunal, la mallette, les sketchs cités par le colonel - se fracassaient contre l’horreur de cet instant, où la frontière entre vie et mort, plaisir et destruction, s’était effacée. Les corps, vivants ou non, s’étaient fondus dans une mêlée indécente, où des sexes suçaient, pénétraient, violaient dans une frénésie sans fin. Les roquettes, les fusils, les grenades devenaient des prolongements de cette folie, chaque acte plus insensé que le précédent. Pierre, emporté par sa propre érection, avait-il succombé dans l’explosion ? Nul ne pouvait le dire, car le sable, complice, engloutissait déjà les traces de cette orgie monstrueuse. Les versets coraniques, les cris, les rires déments s’étaient tus, remplacés par le silence d’un désert indifférent, laissant planer le mystère de l'issue de ce cauchemar charnel.